2002年3月，东欧，一条编号模糊、蜿蜒在灰暗丘陵间的二级公路上。
强尼·布雷泽把摩托停在路边一个快要散架的木制观景台旁。
油箱快空了，背包里只剩下半瓶水和几块压扁的能量棒。他从两个月前离开加州，横穿北美，搭货轮越过大西洋，然后漫无目的地骑着。
白天赶路，夜晚……尽量找没人的地方熬过去。莫哈维沙漠那晚之后，杨烈给他的那个坐标点，成了他少数几个能稍微“引导”那股力量的去处。
但也只是引导，不是控制。每一次日出，他醒来时浑身都像被重型卡车碾过，记忆里只有一些燃烧、怒吼和审判罪人的破碎画面。
他从背包里摸出水瓶，拧开，喝了一小口。水是温的，带着塑料味。
他抬头看向远处，铅灰色的云层低垂，压着连绵起伏的、裸露着褐色土壤和稀疏灌木的山丘。这里荒凉、安静，和他内心的焦灼形成鲜明对比。
身后传来碎石被碾压的声音。
强尼猛地回头。不是摩托车，是轮胎。一辆老旧的黑色轿车，车身上蒙着厚厚的灰尘，悄无声息地停在了他摩托后面十几米的地方。引擎熄火。
驾驶座车门打开，一个男人走了下来。
那人身材高大，穿着皱巴巴但还算干净的黑西装，外面套着一件同样不起眼的深色风衣。
他看起来四十多岁，五官轮廓分明，肤色较深，最引人注目的是他的眼睛——沉静、锐利，像能直接看穿皮囊。他手里没拿武器，只是关上车门，朝强尼走了过来。
强尼下意识地绷紧身体，手悄悄摸向腰间别着的重型扳手。
这两个月，他遇到过警察盘问、地头蛇勒索，甚至还有一两个似乎能“感应”到他体内异常的怪人。他都躲开了，或者用点小“意外”甩掉了。
但这个人，感觉不一样。
男人在距离强尼五步远的地方停下，目光扫过他，重点在他手背皮肤下偶尔不受控制闪过的、火焰般的暗红纹路上停留了一瞬。
“强尼·布雷泽。”男人开口，声音低沉平稳，带着一种难以辨认具体地域的口音，但英语很流利，“我找了你六个星期。”
强尼没说话，只是握紧了扳手。
“放松，孩子。我不是警察，也不是追债的。”男人微微抬起双手，示意自己没有恶意，“我叫莫洛。曾经是个神父，现在……为另一个古老的团体工作。”
“我不认识你。”强尼声音沙哑，“也不想认识。让开，我要走了。”
“走去哪？”莫洛问，语气里没有嘲讽，只有一种平直的探究，“继续这样流浪？白天逃亡，晚上变成你无法控制的怪物，审判那些该死的罪人，然后醒来继续憎恨自己？等待某一天，要么被某个机构抓住研究，要么在那股力量彻底吞噬你的时候，拉着一整座城市陪葬？”
每一个字都像冰冷的针，扎进强尼最深的恐惧里。他脸颊的肌肉抽动了一下。
“你体内的东西，不是病，强尼。是契约。一份写在地狱之火和人类绝望上的、肮脏的契约。”
莫洛继续说，目光牢牢锁住他，“那个跟你交易的‘东西’，自称‘复仇之灵’？它有没有告诉你，这份契约的‘燃料’是什么？是你的痛苦，是你的负罪感，是你每一次审判罪人时产生的、对自己无能为力的憎恨。它养着你，就像养猪圈里的牲畜，养肥了，总有一天……”
莫洛没有说完，但强尼感到一股寒意从脊椎爬上来。他想起了杨烈说的话，想起了卡特·史雷的警告。隐藏条款。
“你想说什么？”强尼努力让自己的声音保持稳定。
“我想和你做个交易。”莫洛直截了当。
