傍晚收拾东西时，小石头在柜台角落摸到个硬物，抠出来一看，是块指甲盖大的红裸石碎屑，边缘光滑，像是被人反复摩挲过。“这是什么？”她举着碎屑对着夕阳看，石片里竟映出个模糊的双生结影子。
顾念苏的心猛地一跳。她想起父亲说过，当年拼接外公与顾爷爷的那两半红裸石时，掉过一小块碎屑，苏晚心疼得收了起来，说要留给“家里最小的宝贝”。
“这是太外婆留给你的。”她蹲下来，把碎屑放进小石头掌心，“它记着太爷爷太外婆的故事，以后，也会记着你的。”
小石头握紧碎屑，突然跑出门，蹲在店门口的老槐树下，挖了个小坑把碎屑埋进去，又捡了块鹅卵石压在上面。“老师说，种子埋进土里会发芽。”她拍着手上的土，眼睛亮晶晶的，“石头埋进去，会不会长出会讲故事的小树苗？”
顾念苏和丈夫相视而笑。夕阳把槐树的影子拉得很长，落在埋着石屑的土坑上，像给这颗小小的种子，盖了层暖融融的被子。
回家的路上，小石头趴在车窗上，忽然指着天边的晚霞说：“妈妈你看，云彩跟红裸石一样红！”
顾念苏抬头望去，火烧云正漫过天际，红得像从未冷却的温度。她想起黑石山石室里的原石，想起办公室书架上的切片，想起此刻埋在老槐树下的碎屑，忽然明白，所谓传承，从不是把物件锁进柜子里，而是让它走进日子里——
在孩子的掌心发烫，在泥土里等着发芽，在每道被时光磨亮的痕迹里，长出新的故事。
就像此刻车窗外掠过的风景，老房子的烟囱冒着烟，新栽的红杉苗在风中摇晃，而那块曾承载了三代人恩怨与温暖的红裸石，正以不同的模样，在岁月里继续发烫。
故事还长，日子还暖。
