远处，几个汉子还在练习“反推手”，一人扑来，三人配合绊摔，动作依旧生涩，但已有了默契。孩子们围在一旁喊好，有个少年摔倒了也不恼，爬起来继续练。
一个妇人抱着孩子站在屋檐下，望着空地，低声对身边人说：“你说……咱们真能挡住他们？”
那人没答，只看着陈无涯的方向，喃喃：“他手里那是什么？”
“像旗。”
“谁的？”
“不知道。可他拿着，我就觉得……能试试。”
老吴头没再说话，转身走回石墩，坐下，闭眼。
陈无涯站在原地，手中握着那面旧镖旗，目光投向营地外的荒野。夜风拂过，旗角轻轻颤动，发出细微的噼啪声，像是某种回应。
他知道明天会有一战。
他也知道，这一战不只是刀对刀、命搏命。
而是两种东西的碰撞——一种是自上而下的秩序，一种是从下而起的反抗；一种是既定的规则，一种是被逼出来的活法。
他不想赢一场仗。
他想赢一个道理。
身后传来脚步声，是那个瘦弱的少年跑了过来，脸上还带着汗，喘着气说：“陈哥，我们刚试了新法子！五个人一组，一人诱敌，四人埋伏，用‘晃身步’绕到他背后，再用‘反推手’把他掀翻——真的成了！”
陈无涯低头看他：“累吗？”
“累。”少年咬牙，“可我不想再躲了。我想站在前面。”
陈无涯把手搭在他肩上，点点头。
少年咧嘴一笑，转身又跑回去。
空地上，呼喝声再次响起，节奏比之前整齐了许多。有人摔倒，立刻有人伸手拉起；有人动作不对，旁边就有人喊：“别顶！顺着他劲走！”
老吴头依旧闭着眼，嘴角却微微扬起。
陈无涯仰头望向星空，夜幕深沉，星子如钉，牢牢嵌在天幕之上。
他忽然想起小时候在书院，先生讲《春秋》，说天下大势，分久必合，合久必分。
可没人讲过，普通人能不能分一杯羹。
他握紧手中的旗，指节因用力而泛白。
我可以。
他对自己说。
我可以改这一局。
远处，一只夜鸟掠过林梢，翅膀划破寂静。
陈无涯收回视线，低头看着那面旧旗。
旗面一角，突然裂开一道细缝，像是被风吹久了，终于承受不住。
