“你现在记性不好。”老吴头收手，把布条卷好塞回瓶中，“刚才你半梦半醒，嘟囔了一堆歪理，我都听着呢。”
陈无涯想笑，却牵动伤处，咳了一声。他靠着墙，慢慢滑坐到地上。雨声渐密，打在屋檐上的节奏像是某种古老的鼓点。
老吴头脱下外衣盖在他身上，自己缩在角落，拄着拐杖闭目养神。
“您当年……为什么留在流民营？”陈无涯低声问。
老吴头眼皮都没抬：“家没了，仇没报完，还能去哪儿？”
“那您不怕我真是个祸胎？跟着我，迟早惹火烧身。”
老吴头睁开一只眼，看着他：“三十年前我也见过一个年轻人，被人骂作妖人，最后一个人挡在关隘前，死了都没后退一步。你跟他一样，眼神里没有怕。”
陈无涯心头一震。
“我不是不怕。”他轻声道，“我只是……不能停。”
“那就别停。”老吴头重新闭眼，“只要还在走，就不是逃。”
夜深了，雨势稍缓。庙内昏暗，两人靠着彼此取暖，呼吸渐渐平稳。
黎明前最冷的时候，陈无涯醒了。他发现自己枕在老吴头的膝盖上，老人一手搭在他肩头，睡得并不踏实，眉头微皱，像是随时准备起身应对危险。
他轻轻挪开身子，站起身活动筋骨。错劲已恢复通畅，虽然旧伤仍在，但至少不会再走几步就喘不上气。
老吴头也睁开了眼。
“走吧。”他说，“再往北三十里，有个渡口，过了河就是官道岔路。”
陈无涯点头，背上行囊。临出门前，他回头看了一眼那尊残破的神像。泥胎裂开，一只眼睛掉了出来，挂在脸颊上晃荡。
他没说什么，推门而出。
晨雾弥漫，古道蜿蜒向前，两旁枯树如骨爪伸向天空。他们并肩而行，脚步踩在湿泥上发出轻微的噗嗤声。
路上遇到几个早起赶集的村民，远远看见他们便绕道而行。有人指指点点，低声议论。陈无涯低着头，任由那些目光刮过脊背。
“你觉得……我们能走到头吗？”他忽然问。
老吴头拄着拐杖，步伐稳健：“走到哪儿算头？”
“我不知道。”陈无涯望着前方，“但我得把这条路走明白。”
“那就走。”老吴头淡淡道，“反正我也没别的地方去。”
太阳升起时，雾气渐散。远处山脊轮廓浮现，一条通往北方的土路在阳光下延伸，像一道尚未愈合的伤口。
他们的身影越来越小，最终消失在道路尽头。
陈无涯的右手始终按在腰间的布袋上，那里藏着半卷《沧浪诀》的残页。纸角微微翘起，被风吹动了一下。
