当音乐转向一段尖锐、破碎的段落时，她的动作也随之变得激烈、甚至有些“难看”。她跌倒，爬起，再跌倒，手臂和腿部的动作带着一种不顾一切的、近乎自毁的力道，仿佛要将那层束缚她的“茧”生生撕开。膝盖上尚未完全愈合的伤处传来刺痛，她却仿佛感觉不到，将那股生理上的痛楚也融入了表演之中。
台下，寥寥的观众（主要是其他等待排练的艺术家和艺术空间的工作人员）起初还有些嘈杂，但随着舞蹈的进行，渐渐安静下来。他们看着台上那个近乎癫狂地挣扎、喘息的身影，眼神从好奇变成了专注，甚至带着一丝被冒犯般的震撼。这不是他们习惯欣赏的“美”，而是一种赤裸的、带着血丝的“真”。
最后，在一阵近乎力竭的颤抖中，江诗韵用一个极其艰难的动作，将手臂猛地向上刺出，指尖仿佛真的捅破了什么无形的屏障。一束原本打在别处的追光，恰好在此刻偏移，笼罩住她汗湿的、带着伤痕却异常明亮的眼睛。
音乐戛然而止。
她维持着那个姿态，胸膛剧烈起伏，像一条被抛上岸的鱼。
死寂。
随即，掌声响起。不热烈，却持续了很久。没有欢呼，只有一种沉甸甸的、被击中的静默。
艺术总监，那个络腮胡男人走到她面前，递给她一瓶水，眼神复杂：“你这是在跳舞，还是在拼命？”
江诗韵接过水，手还在微微颤抖，她扯了扯嘴角，声音沙哑：“有区别吗？”
总监愣了一下，随即罕见地露出一丝笑意：“下周六，正式演出，压轴。名字……就叫《茧·隙》。”
江诗韵点了点头，拧开瓶盖，仰头灌了几口水。冰凉的水滑过喉咙，冲刷着疲惫与激动。她不知道这场演出能带来什么，或许什么也带不来。但此刻，站在这个粗糙、真实、允许她“拼命”的舞台上，感受着来自灵魂深处的、未经粉饰的表达所带来的共鸣，她觉得自己真正地“活”着。
微光虽弱，却倔强地在铁锈与尘埃中，劈开了一道属于自己的缝隙。
范俊武在黑暗中投下毒饵，寻觅着复仇的路径；江诗韵在边缘的舞台上燃烧自我，探寻着艺术的本真。两条线在各自的维度上延伸，一个向下潜入幽暗的深渊，一个向上挣扎着触碰稀薄的空气。他们背负着不同的重量，怀揣着不同的希望，在命运这张巨大的棋盘上，悄然移动着属于自己的那颗棋子。
