疼痛长出了根须，顺着石膏的缝隙往肉里钻。江诗韵在凌晨时分醒来，不是因为闹钟，是脚踝深处一阵熟悉的、钝器敲击般的悸动把她惊醒。医院走廊的夜灯透过门上的玻璃，在墙上投下一块模糊的光斑，像一块迟迟不愈的疮。
她坐起身，动作很慢，避免牵动那只被禁锢的脚。金属拐杖靠在床边，冷冰冰地等着她。她没有立刻去拿，只是坐着，听着病房里另一个床位传来的、平稳的呼吸声。那属于一个明天就要出院的中年女人，因为割阑尾。简单的病因，明确的痊愈，像一本翻过去就合上的书。江诗韵看着那片黑暗，觉得自己像一本被撕掉了结局、甚至撕掉了关键几章的书，残破地摊开在这里，任由时间落灰。
她最终还是拄起了拐杖。金属接触腋下皮肤，传来一阵寒意。她推开病房门，再次踏入那条漫长的白色走廊。“哒…哒…哒…”声音在寂静中回荡，比白天更清晰，也更孤独。她不再是行走，是在用身体测量这片囚笼的尺寸。汗水从鬓角滑落，不是热，是身体在抗议这种无意义的消耗。
走廊尽头是一扇窗，外面是城市的后半夜，灯火稀疏，像即将燃尽的炭。她停在那里，额头抵着冰凉的玻璃。玻璃映出她模糊的影子，苍白，削瘦，眼窝深陷。她看着那个影子，忽然觉得陌生。那个在锈蚀工厂里翻滚、跳跃、用身体撞击钢铁的舞者，真的存在过吗？还是仅仅是她疼痛过度产生的幻觉？
一种深切的虚无感，像冰冷的潮水，漫过脚踝，淹过胸口，快要没顶。她猛地转过身，拐杖在地上划出刺耳的声响。她不能停在这里，不能被这片白色消化掉。她需要离开，立刻，马上。
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范俊武在小旅馆的床上睁着眼睛。天花板很低，布满水渍晕开的抽象图案，像一张张嘲讽的脸。他没有开灯，黑暗压着眼皮，却比任何光线都更让他清醒。发送出去的信息如同石沉大海，没有回音。那位老记者是选择了沉默，是根本没收到，还是已经成为了顾家权力网络的一部分？
焦虑像细小的虫子，在血管里爬。他知道自己不能一直躲在这里。胶卷里的证据需要更稳妥的备份，也需要寻找更多的突破口。他想到了邵峰，想到了那些一起在底层摸爬滚打、或许能提供些不同信息的旧日工友。他需要冒险出去一趟。
天快亮时，他换上最不起眼的旧夹克，戴上鸭舌帽，将胶卷的底片和冲洗出的照片分开藏好，只带了几张复印件在身上。他像一片影子，悄无声息地滑出旅馆，融入清晨最早那批为生计奔波的人流。街边早点摊的蒸汽模糊了人们的脸，他低着头，快步走着，感觉每一道扫过的目光都带着审视。
在一个约定的、废弃的报刊亭后面，他见到了邵峰。邵峰递给他一个油腻的纸袋，里面是几个包子。“武哥，你小心点，最近好像有人也在打听当年城西项目的人，不是我们这边的。”
范俊武心里一凛。顾家的人动作更快。“知道是谁吗？”
“摸不清底，但感觉……不是善茬。”邵峰压低声音，“还有，你让我留意的那个纪录片导演陈明，他团队里好像有人松口了，同意按资方意思修改片子。”
意料之中。范俊武咬了一口包子，食不知味。资本的侵蚀无孔不入，连最后可能记录真实的镜头，也要被扭曲。他快速对邵峰交代了几句，主要是关于如何分散藏好那些证据备份，以及继续留意老记者那边的动静。
离开时，他感觉背脊像贴着冰块。有一种被窥视的感觉，如影随形。他没有回头，只是加快了脚步，钻进更复杂、更狭窄的巷弄。他在和看不见的对手赛跑，而对方的起跑线，比他领先太多。
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