范俊武没动。“李叔，我想送点东西出去，给一个叫王劲松的老记者。要快，要稳。”
瘸子李重新拿起梭子，开始织补渔网，动作不疾不徐。“王劲松？那个愣头青？听说几年前碰了钉子，现在蹲在城郊搞什么狗屁自媒体，没几个人看了。”
“就是他。”范俊武盯着他，“路子，您还有吗？”
瘸子李头也不抬：“风险大。”
“我担。”
“东西呢？”
范俊武从怀里掏出那个油布包，放在旁边的旧木柜上。“备份。原件在别处。”
瘸子李瞥了一眼油布包，没去碰，只是淡淡地说：“放这儿吧。三天后，来听信儿。”他顿了顿，补充道，“就你一个人来。多了，容易翻船。”
范俊武知道，这是答应了。他松了口气，这才感觉手臂的伤口火烧火燎地疼。他走进里间，找到碘伏和纱布，自己处理伤口。药液刺激着皮肉，他咬着牙，额上冒出冷汗。
处理完伤口，他走出来，对依旧在补网的老头深深鞠了一躬。“李叔，谢了。”
老头挥了挥手，像赶苍蝇。“赶紧滚蛋，别耽误我干活。”
范俊武不再多言，转身离开渔具店。海风吹在脸上，带着咸腥的自由气息。他知道，自己把最重要的筹码，押上了一条布满暗礁的旧船。但他没有别的选择。
而此刻的江诗韵，正按照街头小广告的指引，找到了一处正在装修的商场。工头打量着她和她那碍事的石膏腿，皱着眉头：“我们这要搬建材，爬上爬下，你这腿……”
“我能做点轻省的，打扫，看东西，都行。”江诗韵声音平静，眼神里却有一种不容拒绝的执拗，“工钱您看着给，管饭就行。”
工头犹豫了一下，大概是看她实在可怜，挥了挥手：“去那边帮着归置一下废弃包装箱吧，一天八十，中午管盒饭。”
江诗韵点了点头，拄着拐杖，走向那片堆满废弃物的角落。她弯下腰，用一只手，艰难地将那些沾满灰尘和涂料的纸箱、泡沫板，一点点整理，归类。灰尘扬起，呛得她咳嗽。每一下弯腰，脚踝都传来抗议的刺痛。
但她没有停下。汗水顺着额角流下，混着灰尘，在她苍白的脸上划出几道污痕。她看着自己那双原本应该抚琴、应该扬起、应该在舞台上划出优美弧线的手，此刻却沾满污秽，搬运着废弃物，心里竟奇异地没有太多悲凉。
活着，本身就是对压迫最沉默的反抗。
阳光透过商场的玻璃穹顶照下来，照亮空气中飞舞的尘埃，也照亮了她低垂的、沾满汗水的睫毛。
一个在暗渠与码头间传递着复仇的火种，一个在尘埃与废弃物间挣扎着求存。两条平行的轨迹，在命运无形的拨弄下，似乎正向着某个看不见的交点，缓慢而坚定地靠近。
