雨水不是落下来的，是砸下来的。一颗颗，冰冷坚硬，像透明的钉子，密集地楔入南城每一个角落，溅起浑浊的水花。江诗韵站在公交站台狭窄的遮雨棚下，看着眼前白茫茫的雨幕，手里紧紧攥着那个装有药和剩余钞票的塑料密封袋。袋子边缘的硬角几乎要嵌进她的掌心。
辞掉了工地的工作，像卸下了一副沉重的、磨肉的枷锁，但随之而来的是一种更深的虚空。下一步去哪里？做什么？肺里的灼烧感在药物的作用下稍有缓解，但脚踝的沉重和腋下磨破的刺痛依旧真实。她像一艘断了缆绳的小船，在暴雨肆虐的海面上，不知该漂向何方。
公交车迟迟不来。站台上挤满了躲雨的人，带着湿漉漉的伞和焦躁的情绪。她拄着拐杖，尽量缩在角落，避免与人碰撞。雨水被风吹着，斜扫进来，打湿了她的裤脚，冰冷地贴在皮肤上。
她下意识地摸了摸口袋里的密封袋。那几张簇新的钞票，像几块烧红的炭，隔着布料烫着她的腿。用，还是不用？范俊武的脸在脑海中一闪而过，模糊，却又带着一种不容忽视的重量。他像一道影子，总是在她最狼狈的时候，以某种她无法预料的方式出现，留下一点微光，然后又迅速隐没于黑暗。这种若即若离的守护，让她感到一种不安的依赖。
不，不能依赖。她深吸了一口潮湿冰冷的空气，将那个密封袋往口袋深处塞了塞。活下去，要靠自己。
公交车终于拖着沉重的身躯，破开雨幕驶来。人群骚动着向前挤。江诗韵拄着拐杖，动作迟缓，很快就被挤到了最后。她看着车门关闭，载着满车的人离去，只留下更空的站台，和更响的雨声。
她站在那里，雨水打湿了她的肩膀，头发黏在额头上。一种巨大的、无家可归的茫然，将她彻底淹没。
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范俊武在雨中疾走，像一条试图摆脱追踪的猎犬。雨水冲刷着街道，也冲刷着可能留下的痕迹。他从老王那里出来，心脏还在为那句“拿着枪指着我的头”而剧烈跳动。顾宏远的肆无忌惮，超出了他最初的想象。
他需要找到下一个目标，那个开挖掘机的小赵。吴老四说小赵离开了南城，混得不好，但可能还有联系。他需要一个电话，一个地址，任何能指向小赵的线索。
他在一个街边的公用电话亭停下，投下硬币，再次拨打吴老四留给他的一个模糊的号码。电话响了很久，无人接听。他又试了一次，依旧如此。
一种不祥的预感爬上心头。吴老四出事了？还是只是醉得太沉？他不能冒险回去确认。雨水顺着电话亭的玻璃往下流，扭曲了外面的世界。他感到自己像一只被困在琥珀里的虫子，四周都是透明的壁垒，看似有路，实则动弹不得。
他挂掉电话，走出电话亭。雨水立刻将他浇透。寒冷让他打了个哆嗦，但头脑却异常清醒。顾言深肯定已经察觉到了他的动作，追捕的网正在收紧。他必须更快，更谨慎。
他想到了江诗韵。把那些钱和纸条留给她，是一次冒险。他不知道自己为什么要这么做，或许只是无法眼睁睁看着那样一个倔强的灵魂，在泥泞里无声无息地熄灭。他希望那点钱能让她稍微喘息，又害怕那会成为暴露她位置的线索。
矛盾，焦灼，像两股绳子，绞着他的心脏。
他在雨中漫无目的地走着，不知不觉，竟走到了那家已被推平、只剩断壁残垣的“锈蚀工厂”附近。雨水冲刷着瓦砾堆，露出下面扭曲的钢筋和破碎的砖石，像一片刚刚被轰炸过的战场。曾经承载着汗水和呐喊的空间，如今只剩下冰冷的、被雨水浸泡的废墟。
他站在雨里，看着这片荒凉，仿佛能透过雨幕，看到那个身影在这里一次次跌倒，又一次次爬起。那种近乎偏执的坚持，和他此刻在黑暗中的跋涉，何其相似。
他们都是不被命运垂青的人，都在用自己的方式，对抗着巨大的、不公的碾压力。
雨更大了，砸在废墟上，发出噼里啪啦的声响，像无数人在同时鼓掌，又像是一场盛大的、冰冷的哀悼。
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