画面一抖，纹收回，温度骤降。陈砚知道，不能再看。再看，血流太多，人撑不住。眼前发黑，耳里嗡鸣，膝盖一软，差点跪。他咬牙撑住，撕衣角缠手。血止了，伤口像被火烫过，留下黑线。
他站在田埂，纸收回怀里，温弱，但没灭。天边日月还在，光交错，秧苗影子拉长，一半朝东，一半朝西。风从谷口来，湿，要下雨。
他看掌心，血凝了，皮裂，像旧疤。他知道，不是开头，也不是尾。是钟，被人拨到最后一圈。
他没动，只把父亲的蓝布裤带重新系紧。那带子用了十年，洗白了，边磨毛了，可结实。工装裤角被风吹贴腿，布擦皮肤，沙沙响。
远处，镇北渠水面泛红，一滴一滴，像心跳。
他抬脚，往前一步。
脚踩进湿泥，三指测温，他下意识搓了搓。泥黏指缝，凉。可就在那会儿，指尖一颤——土里有震。
极轻，像蚯蚓翻身，可他知道，是地脉在加速跳。
他闭眼，深吸。空气里有铁锈、湿土，还有……一丝腥。不是血味，是更深的东西，像地在流血。
他睁眼，看镇北。
十年前渠改建，他在。施工队挖出块青铜板，刻“止”字，没人认，当晚塌方，死了三个。板被埋回，渠改道，水泥封死。可他知道，那是封印。
现在，封印松了。
他转身，不回家，也不报警。他知道，这种事，没人信。警察说“幻觉”，专家说“地质异常”。可他看见的是地脉的怒，是土的记忆醒了。
他走向村后荒坡，那里有口枯井，井底埋着他爷爷的铜锄，锄头刻“耕心”二字。祖上传的，也是开地脉感的钥匙。
他扒开井口草，绳子放下去，手探到底，摸到锄。冰凉，可一握，怀里那纸轻轻颤了下，像感应到了啥。
他扛锄往回走，步子稳。
他知道，陆子渊要的不是权，不是钱，是“通路”——打通地脉和地底的连，借血祭唤醒“根源”。周映荷是最后一把钥匙。她血脉是这镇最早开垦者的，纯，能启璇玑图。
可陆子渊错了。
地脉不认外人当主。
它只认耕者。
他回祖田，把锄插进土，三指抚柄，低声说：“土为母，耕为子，血为引，心为契。”
话落，地底一声闷响，像啥大东西翻身。
纸又烫了，纹爬到锄上，整把锄泛幽光。他闭眼，意识沉下去——
他看见了。
赵家老渠底下，三十米，一扇青铜门缓缓开，门满是根纹，中间是齿轮槽，空着。
而陆子渊手里的青铜齿轮，正是钥匙。
可它不该在他手里。
它该由耕者的血，亲手嵌进去。
他睁眼，天黑了，日月还悬着，可光开始扭，像被啥拉扯。远处，镇北，红光透地，像地底着了火。
他拔起锄，扛肩上，朝镇北走。
每一步，都像踩在地脉的跳动上。
他知道，这一去，可能回不来。
可有些事，总得有人做。
像他爹，大旱年明知祭土会伤身，还跪着求雨；像他爷，临死说：“别让田荒了。”
他不怕死。
他怕的是，这地，这田，这祖祖辈辈的命，被人当工具，当祭品，当野心的垫脚石。
风大了，工装裤角猎猎响。
他走到镇口，回头看祖田。秧苗在日月光下摇，影子交错，像无数人低头耕。
他转头，继续走。
脚下的路软了，像土在呼吸。
纸在胸口轻轻颤，像心跳。
他也深吸一口气，迈进黑里。
