雨终于落了下来。
豆大的雨点砸在脸上，冰冷刺骨。陈砚站着没动，雨水顺着头发流进脖颈，衣服紧紧贴在身上，勾勒出瘦削的轮廓。铜烟杆仍插在原地，余温烫得几乎碰不得。他慢慢松开手，看着它孤零零立在泥中，像一根指向地下的标桩——既是终点，也是起点。
赵家的机械系统还在运转，但节奏明显慢了下来，像耗尽力气的老人。远处泵站的灯闪了一下，熄灭了。终端外壳的焦痕裂开新缝，内部蓝光彻底消失，像是最后一点呼吸也停止了。
水面上，周映荷留下的菌丝光痕缓缓下沉，化作点点微光，如同萤火归巢，沉入地底。涟漪散尽，水面恢复平静，连倒影都不剩。
他转头看向国道方向。
那里埋着青铜构造，形似倒置的古鼎，铭文深嵌土中，是当年四大治水世家联手设下的镇魂阵眼。陆子渊的灵魂已被封入其中。但他知道，这并非终结，只是暂时压制。地脉不会忘记任何一笔债，也不会真正原谅谁。今天的一切，不过是为未来争取一点时间。
他的右手小指突然抽痛。
那是旧伤，十年前修缮主轴时被铁屑割伤，从此每逢雷雨便会隐隐作痛。此刻，雨水顺着疤痕往下淌，颜色比别的地方深了些——不是错觉，是血混在了水中。
他低头看了很久，终于抬起脚，准备走下水车。
他迈步下梯，一只脚踩在湿泥上，另一只还悬在半空——忽然胸口一紧，仿佛某种长久依附的东西悄然离去。
他没停下，继续往前走，但脚步比刚才重了些，像是肩上多了看不见的担子。
雨越下越大。
他走到导流渠尽头，回头望了一眼。
龙骨水车在雨幕中缓缓转动，齿轮咬合的声音混着雷声，一下一下，像是某种古老的计时器。铜烟杆仍立在原地，杆身上的黑痕正一点点褪去，仿佛刚才的一切都不曾发生。
他伸手摸了摸胸前的残卷。
纸张冰凉，纹路消失，像是睡着了。
他知道，它只是休眠。等到下一个雷雨夜，当日月方位重合，当地脉再次呼唤，它还会醒来。
他转身，朝田埂走去。
风吹过稻茬，发出细碎声响，像是大地在低语。
迈出第三步时，口袋里的笔记本露出一角，被雨水浸湿，墨迹正在晕开。那是一本手写日志，记录着他这些年追踪地脉异常的点滴。最新一页写着：
“七月廿三，雷云聚于东南，水车自鸣三声。
赵家泵站压力回升0.3帕，菌丝信号出现短暂同步。
她来了。”
最后一个字还未干透。
他停下脚步，没有回头，也没有去擦。
雨水冲刷着田野，淹没脚印，洗净尘埃。远处村庄灯火稀疏，没人知道今夜发生了什么，也没人明白这场雨为何来得如此准时。
但有些事，注定不会被遗忘。
比如那根插在泥中的铜烟杆，会在每年雷雨季前莫名升温；
比如老渠的水，总在午夜泛起微金；
比如孩子们路过水车时，偶尔会听见有人低声哼唱一首没人会唱的老调。
陈砚的身影渐行渐远，融入雨幕。
他不知道的是，在地下三百米深处，一道极细的金色水流正沿着古老岩层悄然前行，穿过断层，绕过矿脉，最终汇入一处幽暗溶洞。洞壁上，刻满了与残卷相同的纹路，而在最深处，一块晶石微微震动，表面浮现出三个名字：
陈、赵、周。
它们并列而立，下方还空着一个位置。
风穿过地穴，发出悠长回响，像是在等待下一个签名者到来。
而此刻，陈砚踩过最后一段泥路，踏上村口石桥。
桥下流水潺潺，清澈见底。
他驻足片刻，俯身掬起一捧水，洗了把脸。冷水刺激下，意识清明。他望着水中倒影——满脸疲惫，双眼却亮得惊人。
他知道，自己还能撑很久。
只要水还在流，只要雷还会落，只要还有人记得这些老规矩、老手艺、老名字，这个系统就不会真正死去。
他直起身，甩掉手上的水珠，继续前行。
身后，龙骨水车依旧缓缓转动，带动水流注入新渠。雨水顺着叶片滑落，滴进土壤，渗入地下，汇入看不见的脉络。
某户人家屋檐下，一只燕子缩在巢中，羽毛微颤。
它的脚边，有一片极小的金属碎片，形状像半个齿轮，边缘刻着模糊数字：1937。
那是上一次大修的年份。
也是第一代陈家人，亲手立下誓约的日子。
