为首的那位，身材中等，面部线条硬朗，是洛杉鸭警察局第十三分局的现任中队长，安东尼·莫雷蒂。
他的父亲，分局长老莫雷蒂，正是当年亲手将这位“elias thorne”送进阿卡姆的人。
此刻，子承父业，他再次踏入了这间特殊的“病房”。
另一名警探则沉默地站在他身后，目光警惕地扫视着四周。
房间里弥漫着一股混合了高级纸张、柠檬味抛光剂以及微弱消毒水的气息。
伊莱亚斯·索恩（elias thorne）——或者说，档案上的这个名字——从他那本厚重的《尤利西斯》上抬起目光。
脸上依旧挂着那种温和的、几乎可以说是慈祥的微笑。
他扶了扶鼻梁上的金边眼镜，动作从容不迫，仿佛只是在招待两位不期而至的下午茶客人。
“莫雷蒂队长，”伊莱亚斯的声音平和，带着一丝恰到好处的惊讶，“还有这位…探员先生。真是稀客。
什么风把你们吹到我这个被世人遗忘的角落来了？”
莫雷蒂没有立刻回答。
他走到房间中央，目光在伊莱亚斯身上停留了几秒，试图从那张保养良好、看不出太多真实情绪的脸上找到一丝破绽。
伊莱亚斯只是回以平静的注视，眼神清澈，仿佛真的只是一个沉浸在书本世界中的退休老人。
“伊莱亚斯先生，”莫雷蒂终于开口，声音低沉而有力，试图掌握谈话的主动权。
“我们来，是想和你聊聊最近发生在希尔顿酒店的事情。阿尔伯特·贝克医生…我想你应该听说了。”
“啊，贝克医生。”
伊莱亚斯微微颔首，脸上露出一丝惋惜的神情，“真是一场不幸的闹剧，不是吗？我从新闻上看到了片段。
用重型卡车撞进发布会现场…真是…缺乏想象力。”
他轻轻摇了摇头，仿佛在评价一幅拙劣的画作。
“缺乏想象力？”
莫雷蒂捕捉到了这个词，“但整个事件的策划，尤其是后续那场强制直播的‘公开审判’，却带着某种…非常规的戏剧性和精确性。
某种…我们很熟悉的风格。”
伊莱亚斯放下书，双手交叠放在膝盖上，身体微微前倾。
“莫雷蒂队长，你似乎在暗示什么。”
他的笑容未变，但眼神中多了一丝玩味，“难道你认为，我这个半只脚踏进棺材的老头子，还能在阿卡姆的围墙内遥控指挥一场如此…嗯…‘引人注目’的行动？”
“你的‘退休’生活一直很滋润，索恩先生。”
莫雷蒂不为所动，“而且，当年你的那些案子…哪一件不是看似不可能，充满了误导和障眼法？”
伊莱亚斯发出一声轻笑，像是听到了一个善意的玩笑。
“哦，那些陈年旧事。我以为你们早就把它们归档，扔进历史的垃圾堆了。”
他叹了口气，语气中带着一种难以言喻的疲倦，“说实话，队长，我已经厌倦了。真的厌倦了。”
他站起身，走到书架前，抽出另一本皮面精装书，用指尖拂去上面几乎不存在的灰尘。
“我之所以选择在这里‘养老’，并非因为我幡然悔悟，想要赎罪。
别误会，我对那些所谓的‘罪行’毫无悔意。”
他转过身，看着莫雷蒂，“我只是…厌倦了和那些蠢货为伍。”
他的目光扫过窗外。
“那些所谓的‘同行’，他们犯罪是为了什么？
钱？权力？女人？或者仅仅是某种廉价的破坏欲？
为了宣泄对社会不公的幼稚愤怒？”
他嗤笑一声，摇了摇头，“庸俗，乏味，毫无美感可言。
和他们相提并论，简直是对我智商和品味的侮辱。我难以忍受。”
“所以，别把那些粗暴、直接、充满着血腥味和铜臭味的手段推到我头上。”
伊莱亚斯的声音恢复了平静，却带着一种不容置疑的傲慢，“我追求的是智力上的博弈，是逻辑的迷宫，是思想的交锋。
我是个艺术家，莫雷蒂队长。
一个…高尚的创造者。一个浪漫主义者，即使是在犯罪领域。”
“是的，先生，这次案件听起来很浪漫。”
莫雷蒂身后的年轻警探忍不住低声讽刺了一句。
“见鬼的浪漫主义！”
伊莱亚斯似乎被这个词触动了某根神经，脸上第一次掠过一丝不耐烦，但很快又恢复了平静。
莫雷蒂见他还在“伪装”——或者说，他坚信对方在伪装——决定拿出杀手锏。
他从随身携带的文件袋里取出一个透明证物袋，里面装着的，正是那封寄给警察局的“讨贼檄文”。
“也许这个，能让你回忆起一些‘艺术创作’的细节。”
莫雷蒂将证物袋递到伊莱亚斯面前。
伊莱亚斯接过证物袋，抽出里面的信纸。
那是一张质地优良的羊皮纸仿制品，上面的文字是用一种优雅却带着锋芒的字体打印出来的。
他仔细地阅读着，眉头微微皱起。
信中的措辞确实…很特别。
充满了暗示和隐喻，其中夹杂着一些相当冷僻的典故。
比如将贝克比作窃取火种后被恶鹰啄食肝脏的普罗米修斯（暗示其盗窃行为和将受到的无尽折磨），又引用了《神曲》中关于背叛者的冰封地狱来形容其最终归宿。
