三十块大洋，用一块粗布包着，沉甸甸地压在陈渡怀里，硌着他的肋骨。这分量本该让人踏实，可他只觉得心口那块地方空落落的，漏着风。他走得很慢，脚步虚浮，像是踩在云端，又像是拖着一具无形的、更加沉重的枷锁。
巷子口，几个纳鞋底的老妇人停了手里的活计，目光追着他，窃窃私语像蚊蚋一样钻进他的耳朵。
“……真卖了？”
“可不是，亲眼看着抬出去的，香樟木的，好东西呢……”
“唉，也是没法子，秀姑那病……”
“卖了也好，人活着比什么都强，那东西留着也是占地方……”
话是这么说，可那些眼神里，除了些许怜悯，更多的是一种隔岸观火的唏嘘，以及一丝不易察觉的、确认自身尚且安稳的庆幸。陈渡低着头，加快了些脚步，将那些目光和议论甩在身后。
院门虚掩着。他推门进去，院子里静悄悄的，只有那堆拆散的床板依旧孤零零地堆在墙角，提醒着这个家缺失了什么。
阿青不在院子里。
灶台上，给他留的那碗粥已经凉透了，表面结了一层薄薄的膜。里屋传来细微的动静，是秀姑平稳的呼吸声，还夹杂着……极力压抑的、断断续续的抽泣。
陈渡走到里屋门口，停下脚步。阿青背对着门口，坐在秀姑床前的一个小凳子上，肩膀微微耸动。她没有像往常那样守着娘，也没有擦拭，只是那么低着头，瘦小的背影绷得紧紧的，像一根拉满了即将崩断的弦。
陈渡张了张嘴，想叫她，喉咙却像是被什么堵住了，发不出声音。他看着她单薄的背影，想起刚才她跌坐在地、满脸是泪的样子，心里一阵刺痛。他从未动手推过她，一下都没有。
他最终什么也没说，默默地退回到堂屋，坐在那条吱呀作响的长凳上。怀里的银元沉得他直不起腰。他掏出那个布包，放在桌上，解开，白花花的银元在昏暗的光线下，反射着冰冷的光。
他看着这些用他和秀姑最后归宿换来的钱，没有一丝欣喜，只觉得胃里一阵翻搅。他伸出手，拿起一块，指尖触摸到那冰凉的、带着刻痕的表面，又像被烫到一样猛地缩回。
屋子里死一般的寂静。里屋的抽泣声不知何时停了，但那种无声的对抗，比任何哭闹都更让人窒息。
过了不知多久，门外传来轻轻的叩门声。
陈渡像是被惊醒，猛地抬起头，警惕地望向门口。这个时辰，会是谁？
“陈师傅在家吗？”一个略显苍老的声音响起，是周大夫。
陈渡愣了一下，连忙起身去开门。
周大夫提着药箱站在门外，依旧是那身青布长衫，神色平和。他看到陈渡脸上尚未褪尽的灰败和眼底的血丝，目光微微动了一下，却没有多问。
“不放心，再来看看尊夫人的脉象。”周大夫说着，迈步进了屋，目光扫过空荡荡的堂屋，最后落在里屋方向。
陈渡连忙引他进去。
阿青已经站了起来，背对着他们，用手背飞快地擦着脸，然后默默地让到一边，低着头，不看陈渡，也不看周大夫。
周大夫走到床前，看了看秀姑的脸色，又搭上脉，凝神细诊。片刻后，他微微颔首：“脉象比昨日平稳了些，热也退下去不少。安宫牛黄散起了效，性命算是无碍了。”
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