陈明远的尸体像块破布一样被拖走，在地面上留下一道暗红的血痕。高志杰站在机房窗口，面无表情地看着下面的人清理现场。几个特务正用水管子冲洗地面，血水混着污水，流进下水道，仿佛什么都没发生过。
陆明远凑过来，只看了一眼，就脸色发白地缩回头，干呕了两声。
“高工……陈科长他……真的……”
“死了。”高志杰声音平淡，听不出情绪，“看到了？在76号，一步走错，就是这种下场。”他这话是说给陆明远听，也是说给自己听。
陆明远嘴唇翕动了几下，没再出声，只是眼神里多了些以前没有的东西，或许是恐惧，或许是别的。
下午，电讯科的空气压抑得让人喘不过气。没人公开谈论早上的事，但窃窃私语像角落里滋生的霉菌，无声蔓延。高志杰坐在自己的工位上，专注地调试着一台老旧发报机，手指沉稳，只有他自己知道，胸腔里那颗心悬着，始终没有完全落下。
周云龙那最后扫过墙角的一眼，像根刺，扎在他心里。
“高志杰。”低沉的声音在身后响起。
高志杰手指几不可查地顿了一下，随即恢复如常，他放下工具，转过身，站起来：“队长。”
周云龙就站在他工位旁，穿着熨帖的西装，头发一丝不苟，好像早上那个下令杀人的不是他。他脸上甚至带着点浅淡的笑意，目光却锐利地扫过高志杰刚刚修理的发报机。
“手艺不错。”周云龙随口赞了一句，手指在冰冷的机器外壳上划过，“早上受惊了吧？”
“还好，队长处理及时。”高志杰微微低头，姿态放得恰到好处。
周云龙“嗯”了一声，踱步到窗边，看着外面：“陈明远是内鬼，证据确凿。他临死还想攀咬别人，其心可诛。”他顿了顿，侧过头，眼角的余光瞥着高志杰，“他说……是你。”
机房里的空气瞬间凝固。旁边几个竖着耳朵听的科员连呼吸都屏住了。
高志杰心头一凛，面上却露出恰到好处的错愕和一丝被冤枉的愤懑：“队长！我昨天只是例行检查线路，那么多人都看见了！陈科长他……他这是血口喷人！”他语气激动，带着年轻人特有的沉不住气。
周云龙盯着他看了几秒，忽然笑了笑，抬手拍了拍他的肩膀，力道不轻不重：“别激动。我自然不信他的鬼话。要是信了，现在就不会站着跟你说话了。”
那手掌落在肩上，带着无形的压力。高志杰感到怀表链坠隔着衣服硌着皮肤，一片冰凉。
“你是个人才，”周云龙收回手，语气温和，“好好干，76号不会亏待忠心的人。”他说完，不再看高志杰，目光扫过整个机房，“都听到了？各司其职，别学陈明远。”
周云龙带着人走了，机房里的低气压却并未散去。高志杰坐回位置，能感觉到周围投来的目光复杂难辨，有同情，有审视，更多的，是事不关己的冷漠。
陆明远蹭过来，压低声音：“高工，周队长他……什么意思？”
“什么意思？”高志杰拿起螺丝刀，继续捣鼓那台发报机，声音不大，却足够让附近几个人听清，“意思就是，以后都夹紧尾巴做人。”
他不再说话，心里却清楚，周云龙的警告和“安抚”都送到了。这一关，暂时算是过了。但怀疑的种子一旦种下，就不会轻易消失。
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接下来的几天，风平浪静。高志杰每天按时上下班，除了电讯科，偶尔也去别的科室串串门，帮点小忙，逐渐熟悉着76号内部复杂的人事关系和地形格局。他话不多，干活利索，加上技术过硬，倒也没人刻意刁难他。
这天下班，天色阴沉，飘着细密的雨丝。高志杰没有直接回公寓，而是绕道去了闸北一家不起眼的茶馆。茶馆里人不多，烟气缭绕，说书人沙哑的嗓音讲述着才子佳人的老套故事。
他要了壶最便宜的茉莉花茶，在靠窗的角落坐下。手指无意识地在布满茶渍的木桌上敲击着，节奏杂乱。
他在等人，也不是在等人。
约莫一炷香的功夫，一个穿着灰色长衫、戴着圆框眼镜、像个落魄教书先生的男人，坐到了他对面。男人也要了壶茶，自顾自倒了一杯，暖着手。
没有对视，没有寒暄。
高志杰看着窗外湿漉漉的街道，声音压得极低，嘴唇几乎没动：“目标确认清除。风险暂时解除。”
灰衫男人吹着茶水上的浮沫，像是自言自语：“家里知道了。新的‘货’到了，老地方，自己去取。下一批‘订单’比较急，三个。名单和定金在一起。”他顿了顿，补充道，“老板交代，这批货，不能出任何岔子，也不管送货路上是风是雨，送到就行。”
军统的指令，冷酷直接。三个新目标，不问缘由，不管难度，只要结果。至于执行者的死活，不在考虑范围之内。
高志杰端起茶杯，抿了一口，劣质茶叶的苦涩在舌尖蔓延。“知道了。”
灰衫男人几口喝干杯里的茶，放下几个铜板，起身，压了压帽檐，蹒跚着走入外面的雨幕中，很快消失在人流里。
高志杰又坐了一会儿，直到那壶茶彻底凉透，才放下茶钱，起身离开。
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深夜，公寓。
窗帘拉得严严实实。高志杰打开那个从茶馆储物柜取回的小皮箱。里面没有武器，只有三张黑白照片，几页写着目标习惯、活动规律的资料，以及一小沓美金。
照片上的三个人，两个是汪伪政府里颇为活跃的官员，另一个，竟然是日本梅机关的一个中层军官，叫松本良平。
高志杰拿起松本良平的照片。照片上的日本人穿着和服，坐在庭院里，面带微笑，眼神却透着股鹰隼般的锐利。资料显示，此人负责对重庆方面的情报分析，心细如发，手段狠辣，最近破获了军统在上海的几个联络点。
“硬骨头。”高志杰喃喃自语。
军统把这任务交给他，与其说是信任，不如说是考验，或者……消耗。
他拿起那张美金，在手指间捻了捻，然后将其和照片资料一起，凑到烟灰缸上方，用火柴点燃。橘红色的火苗跳跃着，吞噬掉纸张和上面的面容，最后化作一小撮灰烬。
