他多么想，这只是一场梦啊！
慕容耀张了张嘴，喉咙里发出干涩的摩擦声，却没有形成任何有意义的音节。
他的下颌肌肉痉挛般抽搐着，牙齿紧紧咬合，咬得颧骨突起，咬得太阳穴青筋暴突。
然后，一声不似人声的嚎叫从他喉咙深处爆发出来。
那声音破碎、嘶哑，像是野兽被铁矛刺穿肺腑时的哀鸣，又像是古老寺庙里破损铜钟的最后一响。
声音里有东西碎了——是为人父的骄傲，是多年经营的冷静，是一个男人用毕生心血构筑的所有理智与铠甲。
“啸天……啸天！”
终于，慕容耀癫狂崩溃地咆哮起来，每一个字都像是从撕裂的声带中挤出来的血沫。
他跌跌撞撞地冲下台阶，皮鞋在石阶上打滑，险些摔倒，但他不管不顾，几乎是爬着扑向那具冰冷的躯体。
他跪在儿子身边，双手颤抖着伸出，却在即将触及时停滞在半空。
他不敢碰，仿佛只要不触碰，这一切就还能是噩梦。
“啸天……”
这一次，呼唤变成了呢喃，轻得几乎听不见。
慕容耀终于将手放在慕容啸天的脸颊上。
皮肤已经失去了活人的弹性，冰凉的温度透过指尖直刺心脏。
他轻轻抚过那半睁的眼睑，试图让它闭合，但肌肉已经僵硬，眼皮固执地维持着半开的状态，仿佛还在凝视着什么未完成的念想。
慕容耀弯下腰，额头抵在儿子冰冷的额头上。
这个姿势让他想起了二十多年前，小啸天发烧时，他也是这样贴着儿子的额头测试体温。
那时的小脸滚烫，呼吸急促；现在的脸冰凉，没有呼吸。
泪水终于冲破堤防，不是默默流淌，而是汹涌地奔泻。
五十多岁的男人，掌控着华夏至高无上的权力，在政商两界呼风唤雨的慕容耀，此刻哭得像个迷路的孩子。
他的肩膀剧烈起伏，每一次抽泣都像是要把五脏六腑都呕出来。
庭院里其他人都远远站着，所有人都低着头，不敢看，不敢听。
只有刀疤在旁边，身体微微发抖。
慕容耀抱着慕容啸天的尸体，哭了不知道多久。
时间失去了意义，直到眼泪流干，直到喉咙嘶哑得发不出声音，他才渐渐平静下来。
不是平复，是某种更深沉、更危险的东西在破碎的情绪废墟中沉淀下来。
慕容耀缓缓抬起头，脸上泪痕未干，但眼神已经变了。
那是两潭深不见底的寒水，表面平静，深处却涌动着能将一切吞噬的漩涡。
他轻轻将慕容啸天的身体放平，脱下自己的西装外套，仔细地盖在那具不再有生命的躯体上，动作轻柔得仿佛怕惊醒一场安睡。
“来人。”慕容耀开口，声音沙哑但异常平稳，“处理啸天的遗体，请最好的仪容师，用最好的棺木，暂时安置在家族陵园，不要通知任何人。”
安排完毕后，慕容耀站起身，膝盖发出轻微的咯吱声。
他低头看着自己沾了血迹和尘土的手，看了很久，然后缓缓转身，目光落在刀疤身上。
刀疤感到那目光落在自己身上，沉重得让他几乎无法呼吸。
他抬起头，对上慕容耀的眼睛，瞬间如坠冰窟。
那不是悲痛的眼睛，那是审判者的眼睛。
