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他盯着那几个字，喉咙发紧。
他没问，也没说话。
他把照片塞回书里，拍了拍老友肩膀。
“谢了。”
老友没应声，只是看着他，眼神复杂。
他转身离开，风吹得他帽子差点飞起来。
他走到地铁口，准备混进晚高峰人群。
刚靠近，就听见两个流浪汉在角落里嘀咕。
“今晚码头要进货，听说是编号#1137。”
“编号？你听得懂？”
“我听他们说的，说什么‘这次是活的’。”
“活的？啥玩意儿？”
“不知道，但肯定不是人。”
周明远脚步一顿。
他没回头，装作没听见，继续往前走。
但他的手指已经攥紧了背包带。
编号#1137。
和通风管道里那块金属片上的编号，一模一样。
他低头看了眼自己的手背，血管像蚯蚓一样凸起。
红光又开始在脑子里闪。
他咬牙，把墨镜扶正，走进地铁站。
人群像潮水一样涌来，他混在其中，像一粒沙。
他不能停。
他现在，是猎人，也是猎物。
他走出地铁站的时候，天已经黑透了。
他站在街边，掏出手机，翻出一个号码。
他犹豫了一下，拨了出去。
电话响了两声，就被接起。
“你是谁？”
“是我。”
“你……你不是死了？”
“我活得挺好。”
“你疯了吧？你不知道现在外面都在找你？”
“我知道。”
“你到底想干嘛？”
“我需要你帮我查一个人。”
“谁？”
“朵朵，她最近一次体检报告。”
电话那头沉默了几秒。
“你确定？那可不是普通体检。”
“我知道。”
“你到底……在查什么？”
他没回答。
他只是低声说：
“我得弄清楚，她后颈那片银杏叶，到底意味着什么。”
电话那头叹了口气。
“我试试。”
他挂了电话，站在街边，抬头看了眼天。
风很冷。
他摸了摸口袋里的金属片，心里只有一个念头——
他不是在逃命。
他是在找命。
他必须找到，那个真正的答案。
他转身走进夜色中。
而就在他离开后不到一分钟，地铁口的垃圾桶边，一张照片被风吹起，轻轻飘落。
照片上，昆仑山脚下的白大褂男人，嘴角微微上扬。
像在笑。
