“好。”他把断矛还给少年，声音温和却坚定，“从今天起，启蒙堂的第一堂课，就从你们开始。”
他转身回厅内，重新铺开一张布帛：“还得加一条——凡入堂者，管饭。”
众人轰然大笑，笑声里却带着泪光。
三日后，启蒙堂在城隍庙的废墟上开了课。没有像样的兵器，就用木棍代替长枪，用石板当盾牌；没有练武场，就把碎石堆平整了，在上面扎马；没有教材，就由老兵们口述实战经历，让孩子们记在心里。
张远每日处理完军务，都会去启蒙堂站一站。他见过七岁的小丫头为了站稳马步，眼泪在眼眶里打转却不肯吭声；见过十三岁的少年偷偷把分到的窝窝头塞进怀里，说是要带给更小的弟妹；也见过苏娘子教孩子们辨认毒草时，特意在旁边摆上一盆解毒的草药——“记住，能杀人的，也能救人，关键看握在谁手里。”
这日午后，他刚走到城隍庙门口，就见清风道长正在教孩子们练剑。老道故意放慢了动作，一招一式拆解开来，连手腕转动的角度都细细叮嘱。“剑不是用来砍人的，是用来护人的。”老道拂着胡须，目光扫过孩子们紧握木剑的手，“就像望川城的墙，看着是冷的，心里得是热的——得装着要护的人。”
张远站在廊下，忽然看见青石板的缝隙里，钻出了几株嫩绿的草芽。和城墙上的新绿一样，在阳光下怯生生地舒展着叶片。
他想起昨夜青衫人留下的那片青羽，此刻正被他收在玉佩旁。羽片轻得像一片云，却仿佛藏着千钧之力——那是对未来的期许，是对传承的信任。
“将军，精武阁的第一批弟子选出来了。”林苍捧着名册走来，脸上带着抑制不住的笑意，“有个叫小石头的，扎马能站三个时辰，是块好料子。”
张远接过名册，指尖划过那些稚嫩的名字。忽然觉得，这些名字就像一颗颗种子，此刻埋在望川的泥土里，或许十年，或许二十年，总会长成参天大树。到那时，他们会握着更锋利的剑，守着更坚固的城，或许还会像那位青衫人一样，成为别人口中的“恩人”。
夕阳西下时，启蒙堂的孩子们开始打扫场地。最小的丫头踮着脚，把木剑插进墙角的石缝里，像是在栽下一棵小树苗。张远望着那截露出地面的木剑，忽然觉得，这或许就是最好的传承——不是把前人的路走一遍，而是让后来者，能在自己踩出的路上，走得更远。
他转身走向城墙，再次握住那块残砖。砖缝里的草芽又长高了些，沾着夕阳的金辉，泛着勃勃生机。远处，启蒙堂传来孩子们齐声喊“嘿哈”的声音，混着清风道长的咳嗽声、苏娘子的叮嘱声，像一首杂乱却滚烫的歌谣，飘向望川城的每一个角落。
这歌声里，藏着比任何神功绝学都更强大的力量——那是希望，是生生不息的未来。
