第七层平台的石板硌得膝盖生疼，我撑着地面的手指深深抠进石缝，指节因用力泛出青白。
剧痛还在体内横冲直撞，像有团烧红的铁球在血管里滚，每滚过一处就烫得皮肉发焦。
可比起身体的痛，更让我发寒的是眼前的灰——碎铃原本猩红的纹路成了灰褐，墙缝里渗出的血迹像泼了墨，连掌心那团“余炎”都泛着诡异的青白，冷得刺骨。
“惊云？”我哑着嗓子唤了一声。
那团鼠形残识震得极慢，频率像极了太平间冷藏柜电机停转前的叹息，一下，两下，弱得几乎要散。
我喉咙发苦——红，我最熟悉的颜色，就这么没了。
妹妹膝盖上的血珠，母亲银镯的反光，父亲最后一通电话里涨红的脸……这些鲜活的红，全沉进了混沌的灰里。
可就在这时，我眼角的余光突然扫到些什么。
是线。
不是井壁那些透明丝线，是更细、更亮的东西，从四面八方涌出来，贯穿天地。
有的像溪流，有的像闪电，有的缠成乱麻，有的绷得笔直。
我盯着最近的一根，它从头顶的石壁钻出来，没入我脚边的石缝，中途分出无数支脉——有一支缠上我腕间的缚恨索，有一支擦过碎铃的边缘，还有一支……我屏住呼吸，那支极细的线，竟穿进了我心脏的位置。
“第九即初代的血脉，才能刺穿时间茧壳。”断线的话突然在耳边炸响。
我浑身一震——他说过的，我不是容器，是起点，是唯一能逆转轮回的存在。
原来那些话不是疯言疯语，是真的。
我望着眼前纷杂的丝线，有一根尤其粗壮，从我的心脏延伸出去，像条发光的河流，贯穿了无数画面：我出生时被母亲抱在怀里，灭门夜蹲在巷口看血泊，入院时被护士按在约束床上挣扎，觉醒时老皮啃开铁窗的木屑……每一幅画面里，我都在死亡。
被刀捅死，被电死，被自己的幻觉吞噬，每一次都是同一根钓竿轻轻一扯，线断人亡。
而在所有画面之外，有只手。
那手覆盖着深灰色的鳞片，指甲像淬了毒的刀片，正握着一根半透明的钓竿，钓线就是那根粗壮的因果线。
它在收线，很慢，很慢，每收一寸，我那些“死亡”的画面就重叠一次，像块被反复揉搓的破布。
“撑住。”我咬着牙，舌尖尝到血味。
烬心核还在燃烧，三十秒的时限像把悬在头顶的刀。
我强忍着翻涌的恶心，引导体内那股暖流往眉心冲——老皮说过，“烬瞳”要靠心核的热去冲开灵窍。
暖流撞上去的瞬间，眼前的画面突然扭曲，因果线变得更清晰了。
父亲在雨夜打电话，他背对着我，声音发抖：“你不认他这个儿子？” 母亲在厨房哼《茉莉花》，汤勺“当啷”掉在地上，她弯腰去捡，发梢扫过灶台的火苗。
妹妹在校门口回头冲我笑，扎着的马尾辫甩起来，下一秒一辆黑色轿车冲过来，她的白裙子被血染红……这些我以为的“偶然”，全成了被剪刀裁好的碎片，沿着因果线整整齐齐排开。
原来父亲不是突然和“那个人”起争执，母亲不是手滑摔了汤勺，妹妹不是倒霉撞上酒驾——都是被“钓鱼者”选中的“饵”。
“够了。”我喉咙发腥，想闭眼睛，可烬瞳像被焊死了似的，非得把这些残忍的真相往我脑子里塞。
就在烬心核即将熄灭的刹那，画面突然定格。
