但这都过去多少年了？
物理层面上的味道早就散得连渣都不剩了。
但这帮孩子闻到了。
他们不是用鼻子闻的，是用那种还没被世俗规矩钝化的直觉，直接读取了这片土地的“内存”。
小满深吸了一口气，眼神变了。
他意识到，这帮新来的根本不需要听他讲课，他们正在用自己的感官，重新定义这里的“记忆”。
紧接着就是叠梦师共枕搞的那个“无名祭”。
说是祭祀，其实就是一堂美术课。
题目很简单：画一个保护过你的人。
结果交上来的七幅画，把共枕看得头皮发麻。
七个孩子，画风各异，有的像毕加索，有的像涂鸦，但画的内容惊人的一致——全是一个男人的背影。
那背影站在一团模糊的火光边上，一只手伸向无边的黑暗。
“我没见过他。”那个画得最抽象的孩子指着画里那只大手，很认真地解释，“但我刚来那天发高烧，梦里就觉得有人在摸我额头。那手很糙，但是很轻，凉凉的，摸完我就退烧了。”
石耳站在画架前，盯着那一排背影看了足足半个小时。
最后，这倔老头叹了口气，从怀里掏出一本线装书——那是他那本宝贝得不行的祖传《山语录》。
他把书递给小满，翻到扉页，上面用毛笔写着一行力透纸背的大字：“真正的地仙，不在山上，在人心扎根处。”
到了清明这一天，不用任何人组织，孩子们自发地聚到了老槐树下。
小满本来准备了一大套祭文，结果还没张嘴，那个之前铺外套的“豆芽菜”男孩，端着一碗热气腾腾的汤走了出来。
那是食堂刘大妈熬的杂菌汤，香得要命。
男孩把碗轻轻放在我的影子正中央，也就是那件外套曾经铺过的地方。
全场几十号人，静得连呼吸声都听得见。
我看着那碗汤，心说这孩子懂事得让人心疼。
既然气氛都烘托到这儿了，我不喝一口显得太不给面子。
我调动了周围所有的地气，猛地往那个碗底一聚。
只见那碗原本平静的热汤表面，突然冒起一股笔直的白气。
那白气没有散开，而是在半空中诡异地凝结、扭曲，最后竟然化作了一个清晰的动作——一只手掌的形状，在虚空中轻轻拍了拍那男孩的膝盖。
一下，两下，三下。
整个过程持续了短短三秒，然后白气瞬间崩散，消失无踪。
这不是魔术，这是我能做到的极限物理干涉。
石耳摘下了他那顶一直扣在头上的帽子，对着那碗汤，深深地鞠了一躬。
一阵风恰好穿过林梢，卷起地上的尘土和香灰，在地面上无声地拼出了两个歪歪扭扭的大字：
回家。
人群里传来了压抑的抽泣声。
就在这温情脉脉的时候，我作为地脉意识，却察觉到了一丝不对劲。
空气太湿了。
那是一种能把人肺泡都要堵住的潮湿感。
头顶的那片天，颜色也从湛蓝变成了一种淤青似的暗紫。
地底下的蚂蚁正在疯狂地搬家，顺着我的根系往深处钻，慌乱得像是末日降临。
最要命的是，我顺着电缆沟感应了一下城市的方向，那边的电压正在极其不稳定地波动，像是个心律不齐的老人在苟延残喘。
气压在暴跌，一场大家都还没意识到的硬仗，已经在路上了。
