货郎握紧银角，犹豫片刻，忽然从袖中摸出一枚青铜钱镖，递还给他：“这个……你留着。我虽不会武，但也知道，有些事躲不过。”
陈浔没接：“那是信物，你拿着。真有危险，扔在地上就行。我会听见。”
货郎怔住，终是将钱镖收进内袋，重重点头。
两人走出磨坊，街市已热闹起来。货郎推车回到摊位，照常叫卖，声音平稳如常。陈浔穿过人群，脚步不疾不徐，手始终搭在剑柄上。
回到居所，他未惊动西屋。澹台静仍在静坐，呼吸平稳。他将残页取出，夹入剑谱深处，再用油纸包好，埋进院角石缝。
随后取来磨石，坐在门槛上磨剑。砂砾与金属相擦，发出低沉的响声。剑刃渐亮，映出他眉宇间的冷意。
他开始想那场大火。谁放的？为何偏偏烧了祠堂？镇志散落民间，是谁在收集？又是谁，在一步步抹去“澹台”这个名字？
残剑磨至三分，忽有一丝血线自裂纹渗出，滴落在磨石上，迅速被砂粒吸尽。
陈浔停手，盯着那点红痕。不是他的血。
他缓缓抬头，望向西屋。门帘微动，似有风穿过，可今日无风。
澹台静依旧端坐，双手交叠，可她蒙眼的绸带边缘，竟浮现出极淡的一圈金纹，如月晕般流转一瞬，又归于平静。
陈浔站起身，将残剑横置膝前，左手按住剑格，右手缓缓抚过剑身。裂纹中的金线再次游动，与怀中剑谱隐隐呼应。
他忽然开口，声音低而稳：“你醒着吗？”
屋内无人应答。
他也不再问，只将剑收回鞘中，重新坐下。磨石继续转动，砂砾声填满小院。
远处传来三声梆子，短促而清晰。
陈浔停手，抬头看向巷口。货郎的身影一闪而过，随即消失在转角。
他站起身，走向院门，手刚触到门栓——
西屋内，澹台静的玉佩突然轻震，残剑在鞘中嗡鸣一声，剑柄自行转了半圈，正对屋门。
