第二天早上，苏三郎收拾好包袱准备上路时，发现乞丐还蹲在庙门口，像尊石像。他皱了皱眉，转身就走，没再管他。
可走出没多远，就听到身后传来拖沓的脚步声。他回头，看到乞丐跟在后面，离他十来步远，低着头，不敢看他，像个做错事的孩子。
苏三郎停下脚步，乞丐也跟着停下，局促地搓着冻得发僵的手。
“我说了别跟着我。”苏三郎的声音冷了些。
乞丐抬起头，那只还能看见的眼睛里满是恳求，嘴唇动了动，却没发出声音。
苏三郎看着他，突然想起了母亲。母亲一辈子都在为别人着想，哪怕被儿子们那样对待，到死都还在替他们说话。或许，他也该学着母亲，多一点慈悲，哪怕只是对一个素不相识的乞丐。
“跟着吧。”他最终还是松了口，声音里带着一丝无奈，“但别靠太近。”
乞丐的眼睛亮了一下，像是蒙尘的珠子突然被擦亮了。他用力点了点头，又赶紧低下头，亦步亦趋地跟在后面，保持着那段不远不近的距离。
接下来的日子，两人就这么一前一后地走着。苏三郎很少说话，乞丐更是沉默，只有在苏三郎停下休息时，他才会默默地递上捡来的枯枝或野果，然后又缩回角落里。
他们路过一个小镇时，苏三郎用身上仅剩的一点钱买了两个白面馒头，递了一个给乞丐。乞丐接过馒头，却没吃，小心翼翼地揣进怀里，只啃自己捡来的硬窝头。
“为啥不吃？”苏三郎问。
乞丐指了指他的嘴，又指了指远处，含糊地说：“留着……饿……”
苏三郎这才明白，他是想留着等自己饿了再吃。这个举动让他心里泛起一阵说不清的滋味，比吃到任何山珍海味都要复杂。
他想起自己的哥哥们，他们丰衣足食，却舍不得给母亲一口热饭；而这个素不相识的乞丐，却愿意把仅有的馒头留给他。这世道，有时候真的很可笑。
走到一个渡口时，苏三郎想坐船南下。船夫要两个铜板的船费，他摸了摸怀里，发现钱已经所剩无几了。
“能不能少点？”他问。
船夫头也不抬：“就两个铜板，少一个子都不行。”
苏三郎正犹豫着，身后的乞丐突然走上前，从怀里掏出个东西，递到船夫面前。那是个生锈的铜钱，边缘都磨圆了，一看就有些年头了。
“这个……行不？”乞丐怯生生地问。
船夫瞥了一眼，嗤笑一声：“这破玩意儿能当钱用？滚一边去！”
乞丐的脸瞬间涨红了，手僵在半空，不知所措。
苏三郎心里一酸，把乞丐拉到身后，从怀里掏出最后两个铜板递给船夫：“够了吧？”
船夫接过铜板，这才让他们上了船。
船缓缓驶离岸边，苏三郎站在船头，望着渐渐远去的河岸，心里五味杂陈。他不知道前路有什么在等着他，只知道身后多了一个沉默的影子，像一面镜子，照出了人性的复杂，也照出了他心里那点尚未泯灭的温暖。
而他不知道的是，那个被他甩在身后的村子里，关于他和母亲的议论还在继续，像不散的阴魂，缠绕着每一个与这件事相关的人。那些看似平静的日子底下，早已埋下了仇恨的种子，只等着某个时刻，破土而出，长成参天大树。
（第十章 完）
