七七且说那阿斗，本就是个没心没肺之人。一日他来到江边，但见江水滔滔不绝，滚滚东流而去。阿斗见状，不禁心生感慨：“这江水如此欢快地流淌着，真是令人羡慕啊！”于是乎，他便索性坐在岸边，静静地观起了水来。
寻重心长地对阿轩。
阿轩低着头，手指无意识地绞着衣角，像是要把那块布料揉碎。他不敢抬头，却能清晰地感觉到那道目光——滚烫的，沉甸甸的，像一块烧红的铁，压在他的后颈上，让他连呼吸都变得小心翼翼。
“孩子啊，你可千万要争气呀！”
那声音不高，甚至有些沙哑，却像是从胸腔深处挤出来的，带着岁月磨出的粗粝感，每一个字都仿佛用尽了全身的力气。阿轩的睫毛颤了一下，他看见地上那双洗得发白的布鞋——爷爷的鞋，鞋底磨得几乎透明，却倔强地套在那双枯瘦的脚上，像两艘在风雨里漂了太久的小船，终于搁浅在他眼前。
爷爷的手落在他肩上，掌心粗糙得像一块老树皮，却烫得惊人。那手在发抖，极轻，却又重得阿轩几乎要跪下去。他忽然想起小时候，爷爷背着他走过十几里山路去赶集，他的小手搂着爷爷的脖子，数着他后颈上凸起的骨头，像数一座座小小的山。那时爷爷的背挺得笔直，像村口那棵老槐树，风再大也吹不弯。
可现在，爷爷就站在他面前，背佝偻得像一张拉满的弓，满头白发在从窗缝里漏进来的阳光下，白得刺眼。他的眼睛却亮得吓人，里面的光像是把余生所有的火都攒到了这一刻，要一次性烧给阿轩看。
“你爹走那年，你才这么高，”爷爷的手从阿轩肩膀滑到腰侧，在空中虚虚地比了一下，声音哽了一下，像被什么卡住了，“我跟你娘说，咱家穷，穷得叮当响，可穷不怕，怕的是骨头软。”
阿轩的喉结滚动了一下，嘴里泛起一股铁锈味——他不知道什么时候咬破了舌尖。他看见爷爷的手抬起来，似乎想摸他的脸，却在半空中停住了，那五根手指蜷了蜷，最终只是轻轻掸了掸他肩上并不存在的灰。
“你娘走的那天，拉着我的手，说‘爹，别让阿轩走他爹的老路’。”爷爷的眼睛里浮起一层水雾，却倔强地没有掉下来，像两口快干涸的井，拼命蓄着最后一点水，“她闭眼前还看着你，那眼神……我这辈子都忘不了。”
阿轩的胸口突然疼得厉害，像有人拿钝刀子在那里慢慢地割。他想起母亲最后那几个月，瘦得脱了形，却还挣扎着在油灯下给他补校服，针脚密得像是想把整颗心都缝进去。那时他趴在桌边写作业，写一会儿抬头看一眼，写一会儿抬头看一眼，仿佛只要这样一直看下去，母亲就永远不会熄灭。
“咱家没别的出路了，”爷爷的声音突然低下去，像是从地底传上来的，“你爹在矿上没的，连块整尸都没捞着……你娘是活活累死的。阿轩，咱家三代人，就像被钉在这黄土地上了，动弹不得。”
那双手终于落在了阿轩脸上，捧着，像捧着一件易碎的瓷器。阿轩这才惊觉自己早已泪流满面，而爷爷的手掌正徒劳地试图擦去那些泪水，却越擦越多，越擦越湿。
“可你不一样，”爷爷的声音突然拔高，像黑暗中突然亮起的一簇火苗，“你读书好，先生说你脑子灵。阿轩，你是咱家唯一一个……唯一一个有机会把脚从这泥里拔出来的人。”
阿轩终于抬起头，正对上爷爷的眼睛。那里面燃烧着一种他从未见过的光，不是愤怒，不是悲伤，而是一种近乎残酷的期盼——像是把毕生的赌注都押在了他这张尚显稚嫩的脸上。
“孩子啊，你可千万要争气呀！”
这句话像一道闪电，劈开了阿轩胸口那团郁结已久的乌云。他忽然看清了爷爷眼底深处的恐惧——那是对命运俯首称臣了一辈子的人，在生命尽头孤注一掷的决绝。老人用尽了最后的力气，把全家三代人的魂魄都揉进了这十个字里，像把一把钝刀，生生刻进了阿轩的骨头。
阿轩的膝盖终于弯了下去，却不是跪，而是蹲下身，把脸埋进爷爷那双布满老茧的手掌里。他闻到烟草、泥土和岁月混合的味道，闻到童年时赶集路上爷爷给他买的糖葫芦的甜，闻到母亲临终前被褥上散发出的苦涩药香……所有这些味道，此刻都化作了滚烫的岩浆，在他的血管里奔涌。
“爷……”他张了张嘴，声音嘶哑得不像自己的，却终究只挤出一个字。但爷爷懂了，那双枯瘦的手突然收紧，像两把铁钳，死死箍住阿轩的肩膀，箍得他生疼，却疼得踏实——那是土地对根须的挽留，是血脉对血脉的确认，是三代人沉默的魂魄，终于在这一刻，找到了延续的方向。
