“七七，”她轻轻握住侄女的手，声音像春夜里的风，带着一点微醺的温度，“你对相这个小伙子……是真的很好。”
她顿了顿，目光落在侄女脸上，像是要把那句“很好”一层层剥开——
“好到连我这只老花眼都看得出来：你给他盛汤的时候，勺子先贴着碗沿轻轻刮一圈，生怕他喝到一点油星；他进门脱下的外套，你总是顺手就接过去，手指先替他捻掉领口的碎发，再抚平那道折痕；他随口说一句‘今天风大’，你就把围巾往他脖子上绕两圈，绕到第三圈时，你自己都没发觉，指尖在他喉结底下停了一秒，像替一颗扣子确认它安好的位置。”
七七的声音越来越低，低到近乎耳语。
“更好的是，你把这些‘好’做得像呼吸——自然到让他以为世界本来就该这样。可侄女啊，”她忽然把侄女的手翻过来，指尖点在那道浅浅的月牙形指甲印上，“你掐自己手心的时候，也是这么轻，轻到血痕藏在掌纹里，像一条不肯示人的支流。”
窗外，夜色正把最后一缕晚霞揉碎。七七叹了口气，那叹息里带着旧时光的味道：
“对他好可以，但别把好磨成一根倒刺，一头扎在他看不见的温柔里，一头却长进你自个儿的肉。记住，真正的好，是能让两个人都暖起来，而不是一个人举着灯，另一个人却站在灯影里。”
姑姑把两人的手叠在一起，像完成某种古老的仪式。她眼角的细纹里漾着水光，却执意要笑成满月：“你俩的姻缘是我这些年听过最响亮的回声——当初你们偷偷在巷尾分一串糖葫芦，我隔着窗就听见糖壳裂开的脆响，心想：这声音像极了两颗心对齐的齿轮。”
她忽然起身，从樟木箱底捧出件旧物——那是她年轻时没机会用的嫁枕，鸳鸯绣线已经泛黄，可每针每眼都结实得像不肯老去的誓言。“我当年没赶上好时候，”姑姑把嫁枕按在侄女掌心，指尖发颤，“现在它终于等来该等的人。”
窗外，她去年种下的那株并蒂莲竟不合时令地开了，两朵花盘挤在一起，像偷窥的童男童女。姑姑指着它们，声音压成滚烫的耳语：“看，连植物都学会起哄了——你们不是修成正果，是果实在枝头上就甜透了，把春天都熬成了蜜。”
她最后从兜里摸出个红封，薄得几乎没分量，里面却躺着张1985年的车票——是她当年没勇气赴的约。“带着它去领证，”姑姑把车票别在侄女的耳后，像别住一段重获新生的青春，“告诉民政局的人：这不是两张身份证的结合，是三个时代的女人，终于把错过、等待和勇敢，都缝进了同一张喜帖。”
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