雍容的色彩，是调和的雅。老陶罐的土黄里掺着灰，像被岁月洗过的布；古端砚的紫黑里泛着青，像浸在水里的石；汝窑瓷的天青里裹着白，像蒙着雾的山；陈年纸的米黄里带着褐，像晒透了的谷。这些被时光中和的色，像幅淡雅的画，让你在凝视时忽然懂得：真正的雍容从不是浓烈的艳，是含蓄的蕴，像水墨画里的墨，浓淡之间，已藏尽山河。
画家说最高级的色是，他蘸着调好的墨青，你看这色里的层次，比纯色更有嚼头。有次见他画秋山，故意在红叶里掺了墨，这样才沉得住，不然太飘。这些被调和的色彩里，藏着最本真的审美——没有绝对的纯，只有相对的和，就像世间的事，没有绝对的黑白，只有不同灰度的中间，像老瓷的釉，浓淡之间，已道尽沧桑。
雍容的隐喻，是处世的度。孩童时的等待是种雍容，不哭闹的盼里藏着懂事的早；少年时的忍耐是种雍容，不冲动的让里藏着格局的大；成年后的包容是种雍容，不计较的容里藏着胸怀的宽；老年时的通透是种雍容，不强求的放里藏着智慧的深。这些无形的从容，像一杯杯陈年的酒，时间越久，滋味越厚，让你在不同的人生阶段，活出不同的沉。
哲学家说雍容是饱经世故后的天真，他指着院角的老梅，你看它经了霜雪，开花时反而更从容。有次见一位百岁老人写字，笔锋里没有丝毫火气，年轻时也爱较劲，老了才懂字最有力量，墨在纸上晕开的慢，像他说话的节奏，每个字都带着岁月的重。这些沉淀后的通透，像一碗温粥，让你在苦涩中尝到回甘，明白有些退让不是懦弱，是看过风浪后的笃定，有些沉默不是无知，是历经世事中的了然。
雍容的记忆，是血脉的续。祖母的陶罐传给了母亲，坛底的盐霜里，还留着当年补坛的陶片；先生的砚台现在摆在我的案头，砚心的凹痕里，还浸着他磨墨的香；博物馆的青瓷瓶虽不能私藏，却在我心里种下了对从容的向往；那些被岁月沉淀的器物，像一本本翻开的书，每个褶皱里都夹着一段时光，翻开时，能看见祖母腌菜的影，先生写字的灯，匠人打磨的手。
去年立冬整理老屋，从储物间的角落翻出个蒙尘的陶罐，坛口的布还留着当年的结，像个未解的谜。我小心地打开，一股醇厚的酸香漫出来，竟比记忆里的更浓，这是你祖母六十年前腌的芥菜，忘了吃，倒成了陈酿，母亲的声音里带着惊喜，你看这陶土，把岁月都酿成了香。阳光穿过坛口的雾，在地上投下细碎的光，像群跳动的星。
暮冬的阳光把太和殿的琉璃瓦照得发亮时，我又站在了丹陛之下。檐角的瑞兽在风中沉默，像在守护着什么。讲解的老人说真正的雍容，是历经兴衰后的不惊，他的手杖指向远处的角楼，你看那飞檐，高却不傲，翘却不扬。我忽然懂得，那些看似张扬的龙纹，实则是岁月沉淀的底气，没有六百年的风雨，哪来这份从容的威严。
准备离开时，在栏杆的缝隙里发现片干枯的银杏叶，想来是深秋时被风卷进来的。我把它夹在笔记本里，叶脉在阳光下依然清晰，像条通往过去的路。指尖触到的脆里，仿佛还带着祖母的体温，带着先生的墨香，带着岁月的重量。
走出很远再回头，故宫的角楼在暮色里像幅淡雅的画，琉璃瓦的光泽在夕阳里慢慢收敛，像位敛衽的老者。风穿过午门的门洞，带着檀香的清，带着历史的沉，带着时光的语，我忽然看见雍容深处的光——它从不是外在的华贵，是内在的笃定；不是刻意的从容，是自然的沉淀。就像那些在世间行走的人，心中若有份无形的雍容，便能在顺境时不骄，在逆境时不馁，把每段经历都酿成生命的醇，像老坛的腌菜，越是等待，越藏着悠长的味。
转身离去时，夕阳把我的影子拉得很长，像个从容的惊叹号。我知道，这份雍容会一直藏在心里，继续在岁月里沉淀，把每个遇见的瞬间，都酿成值得回味的质，让平凡的日子，也能活出沉静的厚，像那只腌菜的陶罐，粗粝的外表下，藏着最绵长的香。
