豪迈的色彩，是浓烈的烈。扳手的银灰里闪着冷光，像淬了冰的钢；礁石的青黑里泛着白，像挂了霜的铁；推土机的黄黑里透着红，像燃着的火；锚链的褐锈里藏着银，像落了漆的甲。这些被风雨打磨的色，像幅厚重的油画，让你在凝视时忽然懂得：豪迈的底色从不是柔和的淡，是饱和的浓，像淬火的钢，越冷越亮，像燃着的火，越旺越烈。
画家说真豪情的色要，他蘸着饱满的赭石，你看这色里的劲，能穿透纸背。有次见他画黄河，故意把浪花画成白色的箭，这才是黄河的性子，要么不流，要流就冲决一切。这些带着冲击力的色彩里，藏着最本真的力量——没有含蓄的藏，只有坦荡的露，就像世间的英雄，从不会藏着掖着，爱恨都写在脸上，像浪里的船，要么破浪前行，要么沉底，从没有中间路。
豪迈的隐喻，是生命的闯。孩童时的敢试是种豪迈，不怕摔的爬里藏着对世界的好奇；少年时的敢拼是种豪迈，不服输的争里藏着对成长的渴望；成年后的敢担是种豪迈，不退缩的扛里藏着对责任的担当；老年时的敢放是种豪迈，不恋栈的退里藏着对新生的成全。这些层层递进的勇，像条奔涌的河，每个转弯都藏着撞击的浪，却从不会停下向前的流。
探险家说豪迈是明知山有虎，偏向虎山行，他指着珠穆朗玛峰的照片，你看这雪山，多少人葬在那里，还是有人往上爬。有次听他讲在南极科考的经历，暴风雪把帐篷撕成碎片，他们硬是抱着仪器在雪窝里待了三天，那时候才懂，豪迈不是不害怕，是怕也要干。这些与极限较劲的故事，像杯烈酒，让你在温热中尝到辛辣，明白有些路注定难走，有些坎必须迈过，像修路人说的推过去，就是平原。
豪迈的记忆，是血脉的传。父亲的扳手传给了弟弟，每次修农机时，他总会学着父亲的样子往掌心吐口唾沫；先生讲的《史记》，我现在讲给学生听，讲到壮士不死即已，死即举大名耳时，依然会攥紧拳头；高原修路的推土机，现在换了更先进的型号，但老司机说还是老伙计有脾气，敢跟冻土叫板；老轮渡的舵盘，老陈的儿子正在学着掌，转弯时的声里，已有了父亲的果断。这些带着血性的物件，像把把祖传的刀，越磨越亮，把几代人的勇与韧，都刻进了时光的骨。
去年霜降回到江边，在废弃的码头发现半截生锈的锚链，链环的缝隙里还卡着些河泥，像块凝固的浪。我把它擦干净立在岸边，夕阳的光穿过链环，在地上投下细碎的圈，像串跳动的火。老陈划着小船过来，这是当年渡轮的主链，九八年洪水时，就靠它把船拴在树上，他的烟袋锅在链环上磕了磕，你看这变形的环，是跟洪水较劲弄的，越较劲越结实。
暮春的江风把轮渡的汽笛吹得很远时，我又站在了老甲板上。新换的舵盘闪着亮，但老陈说还是旧的有感觉，能摸出浪的脾气。远处的货轮鸣着笛驶过，浪花在船尾铺开条银路，你看这船，不管浪多大，都朝着一个方向开。我忽然懂得，那些看似粗犷的豪迈，实则是岁月沉淀的笃定，没有一次又一次的搏杀，哪来这份劈波斩浪的勇。
准备离开时，在船舷的缝隙里发现片被浪打湿的木片，边缘还留着被撞击的痕，像道不屈的疤。我把它揣在兜里，指尖触到的湿冷里，仿佛还带着父亲的体温，带着先生的教诲，带着岁月的劲。
走出很远再回头，老轮渡的烟囱在暮色里像根挺直的脊梁，江水在船底哗哗地流，像首永远唱不完的歌。风裹着浪的咸，带着铁的腥，带着时光的吼，我忽然看见豪迈深处的光——它从不是虚张的势，是实在的劲；不是一时的勇，是长久的韧。就像那些在世间行走的人，心中若有份无形的豪迈，便能在顺境时不飘，在逆境时不怂，把每次跌倒都当成起飞的助跑，像江里的船，越是浪高，越要扬起帆，把每个平凡的日子，都活成劈波斩浪的闯。
转身离去时，江涛拍岸的声里，混着老陈的吆喝开船咯——，像声穿越时空的号，把我的心也喊得滚烫。我知道，这份豪迈会一直跟着我，继续在岁月里冲撞，把每个遇见的坎，都撞成通途，让那些看似艰难的时刻，最终都变成生命里最硬的骨，像老锚链上的锈，每道都是勋章。
