洒脱的色彩，是冲淡的雅。风筝线的米白里泛着黄，像被阳光晒旧的棉；残墨的乌青里透着灰，像浸在水里的石；藤椅的赭褐里带着棕，像被手摸熟的木；老茶碗的米黄里藏着褐，像盛过百样的汤。这些被时光洗淡的色，像幅写意的画，让你在凝视时忽然懂得：洒脱的色从不是浓墨重彩的艳，是经得起看的素，像老茶碗的釉，虽不亮，却耐看，越看越有味道。
画家说最高级的洒脱是，他蘸着清水在宣纸上扫，你看这空白，比画满了更有气。有次见他画远山，只在纸边勾几道淡墨，意到笔不到，剩下的让看画的自己想。这些带着空隙的画面，藏着最通透的观——没有必须填满的执，只有恰到好处的放，就像世间的事，太过强求反而失真，留些余地才更自在，像残墨写字，不求字字工整，有几笔传神就够。
洒脱的隐喻，是处世的放。孩童时的忘性是种洒脱，哭过就笑的纯里藏着不记仇的真；少年时的不较是种洒脱，输了就认的坦里藏着敢再来的勇；成年后的不争是种洒脱，得之淡然的静里藏着失之坦然的醒；老年时的放下是种洒脱，该舍就舍的明里藏着留有余地的智。这些无形的自在，像一杯杯凉茶，火气退了，自然回甘，让你在不同的人生阶段，品出不同的轻。
哲学家说洒脱是看透后的简单，他指着墙角的青苔，你看它不长在沃土，偏生在石缝，反而绿得自在。有次见一位老书法家写字，写错了笔画就顺势添成朵花，错里生巧，总比涂涂改改强，笔锋在错处绕出的弯，像个俏皮的笑。这些顺势而为的智，像一汪浅溪，让你在湍急后尝到平缓，明白有些执着只是无谓的耗，放得下才走得远，有些完美只是虚幻的求，留些缺憾才更真实，像断了线的风筝，虽没飞到顶，却自在落了地。
洒脱的记忆，是血脉的风。祖父的风筝线传给了侄儿，每次放风筝时，他总会学着祖父的样子松松放线；先生的残墨现在磨在我的砚台里，飞白处的留白，比填满的更有韵；老茶馆的藤椅，掌柜的孙子正在学着修，换篾时的声里，已有了爷爷的从容；那些被岁月拂过的物件，像一页页翻开的扇面，每个褶皱里都夹着一段清风，展开时，能看见祖父放风筝的影，先生写字的笔，掌柜续水的壶。
去年夏至回到老宅，在储藏室的角落发现个蒙尘的风筝骨架，竹篾间还缠着半截尼龙线，像条褪色的虹。我把它拿到院里迎风举起，竹骨在风里响，比记忆里的更轻，这是你祖父年轻时扎的沙燕，断过三次线，每次都能飞，父亲的声音里带着笑意，你看这竹篾，把风都记成了形。阳光穿过骨架的格，在地上投下细碎的羽，像只透明的鸟。
盛夏的热风把晒谷场的麦秸吹得发响时，我又坐在了老槐树的浓荫里。卖麦芽糖的老汉正用铜刀给孩子切糖，碎糖渣在风里打着旋，你看这糖丝，拉多长都不断，松了手就卷回来，他的草帽在风里歪着，日子也一样，别攥太紧，松松才快活。我忽然懂得，那些看似随意的洒脱，实则是岁月沉淀的通透，没有一次又一次的得失，哪来这份风里的轻。
准备离开时，在树洞里发现片被风吹落的叶，叶脉在阳光下舒展得像只手。我把它夹在笔记本里，指尖触到的脆里，仿佛还带着祖父的体温，带着先生的墨香，带着岁月的风。
走出很远再回头，晒谷场的麦秸在风里起伏，像片流动的金浪，老槐树的影子在地上铺成块绿毯。风穿过麦秸的缝隙，带着糖的甜，带着草的香，带着时光的语，我忽然看见洒脱深处的光——它从不是消极的避，是积极的迎；不是空洞的空，是饱满的简。就像那些在世间行走的人，心中若有份无形的洒脱，便能在顺境时不迷，在逆境时不颓，把每段牵绊都当成路过的风，像断了线的风筝，虽有瞬间的慌，却终能落得自在，让平凡的日子，也能活出风拂麦浪的轻。
转身离去时，卖麦芽糖的铜刀一声，又切出片透亮的糖，风裹着甜香漫过来，像句温柔的劝。我知道，这份洒脱会一直跟着我，继续在岁月里拂动，把每个遇见的结，都解成风里的丝，让那些看似沉重的时刻，最终都变成生命里最轻的羽，像老风筝的竹骨，历经风雨，反而更懂风的意。
