雄浑的色彩，是饱和的重。铁砧的青黑里泛着铁灰，像被岁月烟熏的脸；黄河的褐黄里透着赭红，像被血水浸过的土；打桩机的银灰里裹着墨黑，像淬了夜的钢；纤绳的桐油色里带着棕褐，像被汗腌透的布。这些被时光浸透的色，像幅厚重的油画，让你在凝视时忽然懂得：雄浑的底色从不是鲜亮的浮，是沉淀的浓，像陈年的墨，越久越重，像锻打的铁，越冷越硬。
画家说最高级的雄浑是，他蘸着调好的赭石，你看这色里的重，能压得住纸。有次见他画黄河壶口，故意把浪花画成浊黄，这才是真黄河，清了就没那股劲。这些带着重量的色彩里，藏着最本真的力量——没有轻浮的飘，只有扎实的坠，就像世间的雄奇，从不是表面的炫，是内里的沉，像高原的山，看着静，实则根扎得深。
雄浑的隐喻，是生命的搏。孩童时的犟劲是种雄浑，摔了不哭的硬里藏着不服输的种；少年时的韧劲是种雄浑，累了不歇的拼里藏着往上闯的劲；成年后的担当是种雄浑，难了不躲的扛里藏着压不垮的骨；老年时的厚重是种雄浑，老了不倒的稳里藏着熬出来的沉。这些层层递进的力，像座堆叠的山，每块石头都刻着冲撞的痕，却从不会塌。
探险家说雄浑是藏在平静下的烈，他指着冰川下的暗河，你看这冰多静，底下的水比谁都急。有次听他讲在雅鲁藏布江漂流的经历，漩涡把船吸得打转时，反而得往浪眼里冲，这才是跟江河较劲，越怕越被吞。这些与极限对撞的故事，像杯烈酒，让你在灼烧中尝到刚烈，明白有些退缩只会被碾碎，迎着上才能闯出条路，有些顺从只会被裹挟，憋着劲才能站得住脚，像打桩机的桩，砸得越深，越稳。
雄浑的记忆，是血脉的传。祖父的铁砧传给了堂兄，每次打铁时，他总会往砧上啐口唾沫，这是老规矩，让铁认人；先生教的《黄河谣》，我现在唱给孩子听，唱到九曲黄河万里沙时，依然会攥紧拳头；高原打桩机的钢桩，现在成了新建大桥的桥墩，老领工说这根扎得最深，能抗八级地震；那些被岁月锤炼的物件，像一把把祖传的剑，越磨越亮，把几代人的劲与韧，都铸进了时光的骨。
去年大寒回到壶口，在冰裂的缝隙里发现块带锈的铁件，想来是当年修桥时掉落的，像块凝固的浪。我把它擦干净捧在掌心，冰碴在铁上化成水，透着刺骨的冷，这是五八年修桥时的铆钉，经了六十多年的冻，还没锈透，守岸老汉的烟袋在铁件上磕了磕，你看这锈，越厚越硬，跟黄河的泥一个性子。
深冬的寒风把崖壁的冰挂吹得发响时，我又站在冰封的河床上。冰下的轰鸣越来越响，像有千军万马在奔腾，你看这冰，快裂了，开春一化，就是滔天的浪，守岸老汉的棉鞋踩在冰上咯吱响，这才是黄河的性子，憋着劲，等着爆。我忽然懂得，那些看似沉寂的雄浑，实则是岁月沉潜的蓄力，没有一冬又一冬的冰封，哪来这份开春的烈。
准备离开时，在冰窟里发现片被冻住的叶，叶脉在冰层里清晰得像张网，边缘还留着被浪打的痕，像道不屈的疤。我把它揣在怀里，冰的冷透过棉衣渗进来，仿佛还带着祖父的体温，带着先生的号子，带着岁月的重。
走出很远再回头，黄河的冰在暮色里像条银色的龙，冰裂的纹路在夕阳下亮得像刀痕。风裹着沙的腥，带着冰的冷，带着时光的吼，我忽然看见雄浑深处的光——它从不是表面的壮，是内里的沉；不是一时的猛，是长久的熬。就像那些在世间行走的人，心中若有股无形的雄浑，便能在顺境时不飘，在逆境时不怂，把每次压抑都当成爆发的蓄能，像冰下的黄河，越是被冻，越要奔涌，把每个平凡的日子，都活成撼动大地的闯。
转身离去时，冰下的轰鸣突然变响，像有什么要破冰而出，守岸老汉的笑声在风里荡，等着吧，开春就见真章。我知道，这份雄浑会一直跟着我，继续在岁月里沉潜，把每个遇见的坎，都砸成垫脚石，让那些看似绝望的时刻，最终都变成生命里最硬的骨，像老铁砧上的锤痕，每道都是勋章。
