雄浑的色彩，是饱和的重。钢钎的银灰里泛着黑，像沾着矿尘的脸；钢索的墨黑里透着银，像淬了夜的甲；桥墩的青灰里藏着黄，像掺了砂的泥；栈道的褐黄里带着黑，像浸过水的木。这些被时光浸透的色，像幅厚重的油画，让你在凝视时忽然懂得：雄浑的底色从不是鲜亮的浮，是沉淀的浓，像陈年的矿，越挖越深，像锻打的钢，越冷越硬。
老石匠说最高级的雄浑是，他蘸着水泥抹桥墩的缝，你看这灰，得嵌进缝里，才粘得牢。有次见他修补崩裂的栈道，不用新木不用钉，只把断桩斜插进岩缝，你看这歪着的撑，反而比直的更抗晃。这些带着根基的物件，像位站得住的巨人，既有着破土的锐，又有着扎地的深，像钢索拉桥，既能悬空，又能扎根，在张弛间蓄着力。
雄浑的隐喻，是生命的搏。孩童时的犟劲是种雄浑，摔了不哭的硬里藏着不服输的种；少年时的韧劲是种雄浑，累了不歇的拼里藏着往上闯的劲；成年后的担当是种雄浑，难了不躲的扛里藏着压不垮的骨；老年时的厚重是种雄浑，老了不倒的稳里藏着熬出来的沉。这些层层递进的力，像座堆叠的山，每块石头都刻着冲撞的痕，却从不会塌。
老矿工说雄浑是山崩时不撒手，他指着矿洞的支撑柱，你看这木，山塌时它先断，却能护住人。有次听他讲矿难的经历，巷道坍塌时他们硬是抱着支柱撑了三天，那时候才懂，雄浑不是不怕死，是死也得护住该护的。这些与死神擦肩的故事，像杯烈酒，让你在灼烧中尝到刚烈，明白有些退缩只会被碾碎，迎着上才能闯出条路，有些顺从只会被裹挟，憋着劲才能站得住脚，像钢钎凿岩，越硬越敢钻。
雄浑的记忆，是血脉的传。父亲的钢钎传给了弟弟，每次下矿时，他总会往钎头啐口唾沫，这是老规矩，让钢认人；先生的《水经注》现在放在我的案头，读到沿溯阻绝时，仍会想起他拍桌的响；高原的钢索，工程师的儿子正在调试，卷扬机的轰鸣里，已有了父亲的稳；那些被岁月锤炼的物件，像一把把祖传的刀，越磨越亮，把几代人的劲与韧，都铸进了时光的骨。
去年大寒回到秦岭，在栈道的残桩里发现截生锈的钢钎，钎头还嵌着块花岗岩，像颗咬碎的牙。我把它从岩缝里撬出来，铁锈在掌心蹭出褐红的痕，这是五八年开矿时的钎，跟石头较劲了六十年，守山人的烟袋在钢钎上磕了磕，你看这锈，越厚越硬，跟咱山里人的性子一样。
深冬的寒风把矿洞的积雪吹成雪雾时，我又站在了矿洞的入口。新架的钢支撑闪着冷光，你看这洞，塌了再挖，挖了再塌，越挖越深，父亲的矿灯在黑暗里晃成星，日子也一样，砸了再拼，拼了再砸，越折腾越有奔头。我忽然懂得，那些看似粗犷的雄浑，实则是岁月沉淀的底气，没有一茬又一茬的人扛着，哪来这份岩层的硬。
准备离开时，在雪堆里发现块冻硬的矿渣，晶体在寒风里依然透亮，像颗不屈的钻。我把它揣在怀里，冰的冷透过棉衣渗进来，仿佛还带着父亲的体温，带着先生的教诲，带着岁月的重。
走出很远再回头，秦岭的轮廓在暮色里像头卧着的兽，矿洞的影子在雪地上拖得很长，像条凝固的河。风裹着矿的腥，带着雪的寒，带着时光的吼，我忽然看见雄浑深处的光——它从不是表面的壮，是内里的沉；不是一时的猛，是长久的守。就像那些在世间行走的人，心中若有股无形的雄浑，便能在顺境时不飘，在逆境时不怂，把每次压抑都当成爆发的蓄能，像矿洞的钢钎，越是被磨，越要凿进，把每个平凡的日子，都活成撼动大地的闯。
转身离去时，远处传来矿车的汽笛声，呜——呜——，像敲在千年岩层的鼓，守山人的歌声在风里荡，踏遍青山人未老，风景这边独好。我知道，这份雄浑会一直跟着我，继续在岁月里冲撞，把每个遇见的坎，都砸成垫脚石，让那些看似绝望的时刻，最终都变成生命里最硬的骨，像老矿里的钢，越炼越亮。
