共鸣的色彩，是带和的雅。铜铃的黄里泛着绿，像会响的玉；古籍的黄里透着黑，像会说的墨；琴弦的银里藏着褐，像会唱的金；戏服的红里带着蓝，像会舞的霞。这些被时光滤过的色，像幅和谐的画，让你在凝视时忽然懂得：共鸣的色从不是单调的纯，是带着杂的和，像老铃的锈与黄，旧书的墨与白，越斑驳越见丰，越混杂越见真。
画师说最高级的共鸣是，他用淡墨画《月下对饮》，你看这背靠背的人，比面对面的更投缘，像心里的应，藏着才够。有次见他画《隔岸听琴》，故意把听琴人的脸隐在树影里，这藏不是忘，是让琴声自己说话，就像心里的和，不说才真。这些带着留白的画面，藏着最通透的观——没有必须显见的合，只有恰到好处的隐，就像世间的应，太过直白反而浅，带着些含蓄才显深，像共鸣的声，时隐时现，反而比喧嚣的合更让人记牢。
共鸣的隐喻，是处世的和。孩童时的应是种真，你笑我也笑的纯里藏着纯粹的同；少年时的懂是种智，你哭我递纸的默里藏着青涩的知；成年后的和是种容，你争我让的退里藏着通透的谅；老年时的伴是种守，你说我听的静里藏着沉淀的随。这些层层递进的和，像首合唱，有高有低，有快有慢，终会汇成和声。
老学者说共鸣是心上的弦，他指着案头的七弦琴，你看这弦，一弦动六弦应，越老越知和，像世间的缘，牵一发而动全身。有次听他讲同声相应，同气相求，指着窗外的双生树，这根，在地底缠成一团，在地上却各长各的，就像共鸣的人，根连枝不缠，他的指尖在树皮上轻轻划过，像在触摸看不见的牵连。这些物我相融的瞬间，像首无字的歌，让你在静默中尝到默契，明白有些共鸣只在具体的物件里，有些懂得却在无形的气息中，有些应和靠言语，有些相知靠沉默，像老琴的弦，一动全动，却各自成音。
共鸣的记忆，是血脉的和。祖父的铜铃传给了堂弟，每次摇铃时，他总会想起各找各的伴的叮嘱；先生的古籍现在摆在我的案头，批注的朱比别处的更艳；老街修琴铺的琴弦，老匠人的徒弟正在调试，松香的声里，已有了师父的韵；那些被岁月浸润的物件，像一本本翻开的和鸣，每个褶皱里都藏着一次应和，翻开时，能看见祖父分类的认真，先生圈点的专注，匠人修琴的虔诚。
去年清明回到老戏楼，在后台的木箱里发现件褪色的戏服，水袖上的金线已磨成银灰，像片褪色的霞。我把它披在身上，衣料擦过皮肤的痒里，比记忆里的更轻，这是你祖母年轻时唱《梁祝》穿的，她说戏里的悲，得台下人同哭才够味，母亲的声音里带着哽咽，你看这袖，把多少人的泪都蘸成了盐。阳光穿过衣料的纹，在地上投下细碎的光，像撒了把碎金。
暮春的风把修琴铺的幌子吹得猎猎响时，我又站在那架老胡琴前。新换的琴弦正在阳光下泛着银，老匠人的手指在弦上滑出颤音，你看这抖，是琴在跟人说话，就像共鸣，动心才够，他的白发在琴声里轻晃，日子也一样，应着才热闹。我忽然懂得，那些看似偶然的共鸣，实则是岁月沉淀的缘，没有一弦又一弦的调试，哪来这份通心的振。
准备离开时，在老戏楼的砖缝里发现枚生锈的铜铃，铃舌早已锈死，却比记忆里的更沉，这是当年戏班散伙时丢的，多少人找过，都说铃不响了，念想还在，老伶人的声音里带着怀念，你看这锈，把多少声都封成了默。我把铜铃贴在耳边摇晃，虽无声，却似有万千声在心里应和，像场不散的合唱。
走出很远再回头，老戏楼的飞檐在暮色里像只振翅的鸟，修琴铺的琴声在风里轻轻荡，像首流动的诗，收废品的车铃在巷口响成串，像串跳动的星。风裹着铜铃的脆，带着墨香的醇，带着松香的暖，我忽然看见共鸣深处的光——它从不是刻意的合，是自然的应；不是空洞的同，是丰饶的和。就像那些在世间行走的人，心里若有根会振的弦，便能在孤独时不孤，在喧嚣时不躁，把每个平凡的瞬间，都活成带着回响的歌，像老胡琴的弦，一动，便有万千声应和，像旧书页的字，一读，便有千年人同叹。
转身离去时，远处传来孩童们的童谣，你一句我一句，像支天然的和声，老人们的笑声在风里荡，应得好，应得好。我知道，这根共鸣的弦会一直跟着我，继续在岁月里振动，把每个遇见的孤独，都酿成可以相拥的声，让那些看似平凡的时刻，最终都变成生命里最丰的痕，像老琴的共鸣箱，越老，越能藏住万千声应和。
