突围的色彩，是带锋的亮。钢钎的银里泛着青，像破冰的光；斧头的铁里藏着褐，像劈木的痕；罗盘的铜里透着绿，像辨向的锈；泡菜坛的土黄里带着白，像腌透的盐。这些被时光砺过的色，像幅厚重的画，让你在凝视时忽然懂得：突围的色从不是炫目的艳，是沉淀的锐，像钢钎的冷光，越寒越见锋，像斧头的铁褐，越沉越见劲。
画师说最高级的突围是，他用浓墨画《凿冰捕鱼》，你看这抡钎的背影，比冰窟的豁口更动人，就像突围的勇，憋着才够劲。有次见他画《密林寻路》，故意把引路的溪流画得若隐若现，这藏不是没，是让看的人自己找，就像突围的路，寻着才算数。这些带着隐忍的画面，藏着最通透的观——没有必须张扬的闯，只有恰到好处的蓄，就像世间的破，太过招摇反而脆，带着些沉潜才显韧，像突围的刃，藏着锋，反而比出鞘的剑更有力量。
突围的隐喻，是处世的锐。孩童时的挣是种生，挣脱怀抱才知站立的稳里藏着纯粹的勇；少年时的探是种进，走出家门才知世界的大里藏着青涩的闯；成年后的破是种立，打破常规才知创新的活里藏着通透的锐；老年时的转是种明，转换赛道才知退进的智里藏着沉淀的韧。这些层层递进的锐，像把刀，开刃、淬火、磨砺、收锋，终会在岁月里愈显锋利。
老学者说突围是心上的锋，他指着案头的《孙子兵法》，你看这圈点，是困局里找出的路，越密越见智，就像突围的刃，越磨越见利。有次听他讲置之死地而后生，指着窗外的腊梅，这花在冰里开，不是不怕冷，是把寒气变成了劲，就像困着的人，把绝境熬成了梯，他的指尖在花瓣上轻轻划过，像在触摸冰里的火。这些物我相融的瞬间，像块刚锻的钢，让你在灼痛中尝到锐利，明白有些突围只在具体的破里，有些锋利却在无形的悟中，有些闯靠蛮力，有些破靠巧劲，像腊梅的花，顶着雪，却开得最艳。
突围的记忆，是血脉的传。祖父的钢钎传给了堂弟，每次凿冰时，他总会想起找着缝才走得通的叮嘱；父亲的斧头现在挂在我的车库，斧刃的寒光比别处的更锐；母亲的泡菜坛，我正在学着使用，坛盖的声里，已有了她的韧；那些被岁月浸润的物件，像一本本厚重的突围史，每个褶皱里都藏着一次冲撞，翻开时，能看见祖父凿冰的狠，父亲劈木的沉，母亲腌菜的忍。
去年大寒回到河湾，在冰窟旁的雪堆里发现半截钢钎，尖端已磨成圆头，却比记忆里的更沉，这是你祖父当年凿冰救人时断的，他说钎断了，人得救，叔叔的声音里带着哽咽，你看这弯，是拼过命的记。阳光反射在钢钎的锈迹上，晃得人睁不开眼，像那段埋在冰里的勇。
暮春的风把储藏室的坛盖吹得轻响时，我又站在母亲的泡菜坛前。新腌的萝卜正在卤汁里冒泡，坛沿的水映着天光，你看这泡，得够七七四十九天，就像突围，得熬够数才成，妹妹往坛里撒着花椒，日子也一样，憋着才出彩。我忽然懂得，那些看似绝望的困，实则是岁月酿的卤，没有一坛又一坛的腌，哪来这份回甘的甜。
准备离开时，在测绘箱的角落发现那只受潮的指南针，指针已锈得转不动，却比记忆里的更重，这是你当年迷路时攥紧的，先生说针虽不准，心得有方向，同学的声音里带着怀念，你看这锈，是记着路的难。我把指南针揣进怀里，冰冷的金属贴着胸口，像颗跳得更猛的心。
走出很远再回头，冰窟的裂痕在阳光下像道闪光的河，储藏室的坛影在风里轻轻晃，像群沉默的兵。风裹着冰的寒，带着卤的咸，带着时光的锐，我忽然看见突围深处的光——它从不是鲁莽的破，是带着智的闯；不是决绝的弃，是带着蓄的进。就像那些在世间行走的人，心中若有柄突围的刃，便能在困顿时不慌，在绝境时不退，把每个窒息的瞬间，都活成破冰的豁口，像腊梅的花，越是冰天雪地，越能开出生命的艳，让那些看似过不去的坎，最终都变成生命里最锋的刃，虽带着伤，却能劈开所有的障。
转身离去时，手机收到堂弟的消息：今年冰窟凿得特别大，捞了好多鱼，等你来喝鱼汤。字里的劲漫过屏幕，像祖父抡钎时的笑。我知道，这份突围的勇会一直跟着我，继续在岁月里磨砺，把每个遇见的困，都变成开刃的机，让那些看似无望的时刻，最终都变成生命里最硬的骨，像钢钎凿冰的瞬间，痛得发抖，却亮得耀眼。
