蓄力的色彩，是带沉的暗。草绳的黄里泛着褐，像攒够的秋；弓箭的棕里藏着黑，像藏锋的夜；毛笔的棕里透着白，像含墨的锋；棉纱的白里带着黄，像续力的旧。这些被时光浸染的色，像幅厚重的画，让你在凝视时忽然懂得：蓄力的色从不是炫目的亮，是沉淀的暗，像旧弓的褐，越藏越见劲，像老布的黄，越旧越见暖。
画师说最高级的蓄力是，他用浓墨画《拉弓图》，你看这弓满的背影，比射出的箭更动人，就像蓄力的劲，憋着才够味。有次见他画《织布》，故意把母亲的手画得比织机更沉，这重不是累，是劲聚在掌心，就像蓄力的实，握着才够真。这些带着内敛的画面，藏着最通透的观——没有必须张扬的紧，只有恰到好处的藏，就像世间的劲，太过显露反而脆，带着些含蓄才显韧，像蓄力的箭，搭在弦上，反而比射出的更有威慑。
蓄力的隐喻，是处世的聚。孩童时的攒是种积，把糖果纸夹进书本的稚里藏着纯粹的蓄；少年时的练是种积，把招式重复千遍的勤里藏着青涩的绷；成年后的忍是种聚，把委屈咽进肚里的沉里藏着通透的收；老年时的传是种续，把经验揉进话里的慢里藏着沉淀的授。这些层层递进的聚，像根绳，丝丝相缠，股股相加，终会在岁月里愈显坚韧。
老拳师说蓄力是心上的弦，他指着案头的《拳经》，你看这圈点的字，比字多三画，是让力多攒三分，就像拉弓，后手比前手更用力。有次听他讲刚柔相济，指着院中的老槐树，这树遇风就弯，不是软，是把力藏进根里，就像蓄力的人，会屈才会伸，他的手掌抚过树干的皴裂，像在触摸藏着的劲。这些物我相融的瞬间，像张绷紧的弓，让你在松弛中尝到蓄势的紧，明白有些蓄力只在具体的物里，有些爆发却在无形的事中，有些劲靠紧绷，有些力靠松弛，像老槐树的根，越深越能抗住狂风。
蓄力的记忆，是血脉的传。祖父的弓箭传给了堂兄，每次拉弓时，他总会想起会退才会进的叮嘱；母亲的织布机现在成了村里的展品，纱线的韧里，已有了时光的沉；那些被岁月磨亮的草绳，我把它们编成了捆书的索，勒紧的疼里，藏着祖父的话；这些被时光浸润的物件，像一本本厚重的功，每个褶皱里都夹着一段积累，翻开时，能看见祖父拉弓的沉，母亲织布的韧，父亲捆谷的实。
去年冬至回到谷仓，在草垛的夹层里发现半截草绳，是父亲当年捆谷用的，结头处已磨成扁平，像段凝固的劲。我把它缠在手腕上，粗糙的纤维蹭着皮肤，比记忆里的更糙，这是你高考那年，他捆最后一垛谷时说的攒够了劲，定能中，邻居的声音里带着憨厚，你看这结，是打了死扣的盼。阳光透过草绳的缝隙，在谷堆上投下跳动的网，像张捕捉力量的筛。
深冬的雪把弓箭的木柄裹成白色时，我又站在祖父的箭屋前。新做的牛角弓正在火边烘烤，堂兄正在用旧弓弦练习瞄准，你看这烤，得让木性服帖，就像蓄力，得顺着性子攒，他拉弓的手臂稳得像嵌在墙上，日子也一样，憋着才够劲。我忽然懂得，那些看似重复的拉弓，实则是岁月蓄力的弦，没有一次又一次的绷，哪来这份可以穿透的劲。
准备离开时，在织房的角落发现团缠成球的棉纱，是母亲拆旧衣纺的，颜色已泛黄发灰，却比记忆里的更沉，这是你成家时，她连夜纺的，说线够了，日子才稳，妹妹的声音里带着哽咽，你看这乱，是绕了千次的记。我把棉纱球抱在怀里，柔软的棉絮贴着胸口，像母亲攒了半生的暖，让眼眶忽然热了。
走出很远再回头，谷仓的轮廓在暮色里像座沉默的山，箭屋的窗影在雪地里亮着暖黄的光，织房的布疋在风里轻轻晃，像些攒够了的诗。风裹着谷的香，带着木的暖，带着棉的软，我忽然看见蓄力深处的光——它从不是盲目的绷，是带着智的蓄；不是空洞的忍，是饱满的聚。就像那些在世间行走的人，心中若有根蓄力的弦，便能在低谷时不泄，在顺境时不骄，把每个涣散的瞬间，都活成聚劲的结，像老槐树的根，越是深埋地下，越能在风雨中站成风景，让那些看似熬不过的难，最终都变成生命里最韧的绳，虽糙，却能捆住所有的坎。
转身离去时，手机收到堂兄的消息：新做的弓能射穿三指厚的木板，就像你说的，攒够了劲，啥都能透。字里的劲漫过屏幕，像祖父拉满弓时的笑。我知道，这份蓄力的韧会一直跟着我，继续在岁月里攒劲，把每个遇见的散，都聚成可以爆发的强，让那些看似平凡的日子，最终都变成生命里最沉的箭，虽慢，却能射穿所有的障。
