惊鸿的色彩，是带瞬的艳。江鸿的翅白里泛着朝阳的金，像道划破雾的光；画鸿的墨黑里透着宣纸的白，像滴坠向心的泪；戏鸿的袖红里藏着灯影的暖，像团燃过眼的火；绣鸿的线金里带着布的褐，像缕缠着忆的光。这些被时光点染的色，像幅流动的画，让你在凝视时忽然懂得：惊鸿的色从不是凝固的艳，是刹那的灿，像江滩的鸿，翅尖沾水的亮，越短越见珍；像戏台的袖，旋身绽开的红，越瞬越见贵。
戏班老师傅说最高级的惊鸿是，他排《洛神赋》时，让演员的惊鸿舞在最急处顿半拍，你看这顿，是动里藏的静，比满场飞旋更见张力，就像惊鸿的妙，藏着才够劲。有次见他改画稿，故意把鸿的翅尖隐在雾里，这藏不是缺，是翅影后的风，就像惊鸿的境，带着些猜才够深。这些带着留白的瞬间，藏着最通透的观——没有必须填满的瞬，只有恰到好处的空，就像世间的惊鸿，太过追就反而失，带着些放才显真，像母亲的绣绷，线过处留三分空，比密不透风多了层呼吸的韵。
惊鸿的隐喻，是处世的悟。孩童时的追是种知，跟着掠过的翅影跑的稚里藏着纯粹的喜；少年时的摹是种试，学着勾勒翅尖的形的拙里藏着青涩的敬；成年后的藏是种度，在显与隐间找平衡的智里藏着通透的懂；老年时的忆是种境，对着空处想翅影的静里藏着沉淀的暖。这些层层递进的悟，像枚被时光打磨的羽，翅尖越锐，根处越韧，终会在岁月里愈显温润。
老禅师说惊鸿是心上的羽，他指着檐角的风铃，这铃，风过则鸣，风停则寂，不是铃在变，是遇与不遇，就像惊鸿的来，不是求来的，是等来的。有次听他讲刹那即永恒，指着阶前的落花，这落，是一秒钟的艳，却记在岁岁的春里，就像惊鸿的理，瞬是表，恒是里，他的手掌抚过温润的青石，像在触摸时光的翅。这些物我相融的瞬间，像面澄澈的镜，让你在平淡中尝到惊艳的甜，明白有些惊鸿只在眼前的掠，有些印记却在心底的沉，有些瞬是天意，有些恒是人心，像画里的鸿，笔停了，翅还在飞。
惊鸿的记忆，是血脉的续。祖父的画案传给了学画的侄女，每次勾鸿翅时，她总会想起留白七分的叮嘱；母亲的绣绷现在由儿媳执掌，走线到翅尖时，总习惯性打个结停半拍，说这是老绣的规矩；那些先生教的台步，我现在教学生时，总在掠水式后多留半秒，说这是翅影该有的余；这些被时光承接的刹那，像一本本摊开的翅影集，每个褶皱里都夹着一次惊鸿的暖，翻开时，能看见祖父运笔的稳，母亲走针的细，先生旋身的轻。
去年惊蛰回到江滩，在船板上发现块沾着鸿羽的木片，翅尖的灰里透着晨光的金，像枚凝固的刹那。我把它插在苇丛里，看风拂过木片的轻颤，这是你当年问何为惊鸿时，老渔人特意留的，说风磨透了就懂了，新渔人的声音里带着憨厚，你看这痕，是翅尖碰过的记，越浅越见真。春风拂过苇荡，水鸟掠水的翅影与记忆里的惊鸿渐渐重合，像幅流动的画。
谷雨的新晴把画案的宣纸染成白时，我又站在祖父的画案前。新研的墨正在砚台里泛着光，学画的侄女正在勾鸿的翅尖，你看这侧锋，得让笔锋像翅尖那样擦过纸，就像惊鸿，得带着点飞的劲，她运笔的手稳得像停在风里的翅，画也一样，笔停了，魂得飞。我忽然懂得，那些看似短暂的惊，实则是岁月沉淀的韵，没有一瞬一恒的悟，哪来这份绵长的境。
准备离开时，在先生的戏台角落发现双磨破的云靴，鞋底的泥里还沾着江滩的沙，像段走过的路，这是他特意留的，说惊鸿的影，藏在踏实的步里，守台的老人声音里带着怀念，你看这磨，是台步记着的痕，心也一样，踩着实了才飞得高。我把云靴摆回原位，看舞台灯光在靴面上投下的影，像只展翅的鸿，让眼眶忽然热了。
走出很远再回头，江滩的鸿在暮色里成了流动的影，画案的墨在月光下凝着静的魂，戏台的灯在灯影里亮着暖的光，笸箩的线在风里织着绵的念。风裹着江的凉，带着墨的沉，带着灯的暖，带着线的柔，我忽然看见惊鸿深处的光——它从不是仓促的逝，是从容的留；不是单薄的瞬，是厚重的叠。就像那些在世间行走的人，心中若有片惊鸿的天，便能在平淡时知惊艳，在喧嚣时懂沉淀，把每个寻常的瞬间，都活成可以回味的痕，像老渔人的木舟，鸿来时不追，鸿去时不叹，既等得了刹那的美，又守得住寻常的真，让那些看似短暂的惊，最终都变成生命里最厚的垫，像母亲的绣线，一针针把瞬缝成恒，线痕里都是岁月的暖。
转身离去时，手机收到女儿的消息：爸，今天在画展看爷爷画的《惊鸿图》，忽然想起小时候你教我画鸿的翅，原来有些影子，真的会跟着人飞一辈子。字里的轻漫过屏幕，像片掠过心头的羽。我知道，这份惊鸿的慧会一直跟着我，继续在岁月里翻飞，把每个遇见的瞬，都酿成可以沉淀的恒，让那些看似仓促的惊，最终都变成生命里最美的诗，像四季的鸿，春的掠、夏的栖、秋的翔、冬的隐，各有各的姿，却都在记忆里，藏着一个不褪色的约。
