豁达的色彩，是带暖的浑。茶叶的褐里泛着陶瓮的黄，像杯温吞的酿；渔篓的棕里透着水的亮，像张透气的影；残砚的青里藏着墨的黑，像方包容的石；瓷碗的白里带着粥的米黄，像个盛暖的器。这些被缺憾染透的色，像幅柔和的画，让你在凝视时忽然懂得：豁达的色从不是单调的纯，是包容的浑，像老茶瓮的褐，越混越见醇；像旧瓷碗的白，越糙越显暖。
老画师说最高级的豁达是，他画《寒江独钓》，故意让钓线在冰面留段虚白，你看这空，是鱼不上钩也乐得等，比满篓更见闲的趣，就像豁达的妙，等着才够味。有次见他画《破碗》，让碗沿的豁口盛着半朵梅花，这缺不是憾，是碎瓷也能养着香，就像豁达的境，伤着才够柔。这些带着缺憾的画面，藏着最通透的观——没有必须圆满的执，只有恰到好处的容，就像世间的豁达，太过求全反而累，带着些缺憾才显真，像母亲的粗瓷碗，豁口盛着粥，反而比满碗更让人捧着暖。
豁达的隐喻，是处世的容。孩童时的放是种知，把抢来的糖让出去的稚里藏着纯粹的乐；少年时的让是种试，把争来的奖状让给同窗的拙里藏着青涩的善；成年后的容是种度，在得与失间找平衡的智里藏着通透的宽；老年时的品是种境，望着缺憾想往事的静里藏着沉淀的暖。这些层层递进的容，像块被溪水泡软的石，磨得越多，棱越圆，终会在岁月里愈显温润。
老禅师说豁达是心上的船，他指着寺前的渡口，这等，是船不来也乐得看水，就像人的念，等着才够宽。有次听他讲无求而自得，指着檐下的蛛网，这结，是蛛丝断了也接着织，就像豁达的理，破着才够全，他的手掌抚过光滑的卵石，像在触摸包容的魂。这些物我相融的瞬间，像面温热的镜，让你在强求中尝到放下的甜，明白有些豁达只在物的缺，有些智慧却在人的容，有些舍是得着，有些憾是圆满，像茶与水，茶借水的柔显醇，水借茶的苦回甘，却终究茶是茶，水是水。
豁达的记忆，是血脉的续。祖父的旧渔篓现在挂在村头的老树，漏网的绳还在，钓鱼的后生说这是放鱼回游的道；母亲的粗瓷碗成了农家乐的展品，豁口的边没磨，掌柜的说这是盛过苦日子的暖；那些先生的残砚，现在成了书法班的教具，裂纹的痕还在，老师说这是容过错的石；这些被时光刻下缺憾的物，像一本本记着笑的日记，每个褶皱里都夹着一次放下的甜，翻开时，能看见祖父放鱼的憨，母亲拼碗的慈，先生贴考卷的智。
去年白露回到竹舍，在陶瓮的缝隙里发现片焦茶，叶脉上还留着老茶农的指温，这是你当年问何为豁达时，他特意留的，说混着新茶就懂了，新茶农的声音里带着憨厚，你看这焦，是茶记着容的量，越陈越见暖。风声穿过竹舍，茶烟的淡与渔歌的远渐渐重合，像首无字的歌。
寒露的晨雾把渔篓的竹镀成银时，我又站在祖父的河沿。新编的渔篓正在晨光里晃，捞鱼的孩童正在放小鱼，你看这放，得让小的长大再来，就像豁达，等着才够乐，他的手在网眼里漏着水，日子也一样，放着过熟了，就不怕失。我忽然懂得，那些看似失去的憾，实则是岁月酿就的得，没有一舍一得的悟，哪来这份通透的境。
准备离开时，在先生的书斋里发现张被虫蛀的《兰亭序》，蛀洞刚好在死生亦大矣死字上，像个醒目的空，这是他特意留的，说豁达的字，得漏着点才够活，守书的老人声音里带着怀念，你看这空，是纸记着容的痕，心也一样，有几个洞才够亮。我把残卷裱进镜框，看阳光透过蛀洞在墙上投下的碎影，像群飞舞的蝶，让眼眶忽然热了。
走出很远再回头，茶瓮的豁达在暮色里成了朦胧的香，渔篓的空在月光下泛着柔的光，残砚的沉在灯影里凝着墨的魂，瓷碗的暖在风里闪着糙的亮。风裹着茶的清，带着水的凉，带着墨的沉，带着粥的甜，我忽然看见豁达深处的光——它从不是盲目的放，是清醒的容；不是消极的舍，是积极的得。就像那些在世间行走的人，心中若有坛豁达的酿，便能在失去时知转化，在缺憾时懂包容，把每个看似拧巴的瞬间，都活成可以回甘的暖，像老茶农的竹舍，焦时不苦，鲜时不浮，既容得下缺憾的实，又留得住转化的巧，让那些看似遗憾的时刻，最终都变成生命里最宽的境，像母亲的粗瓷碗，豁口盛着暖，碎瓷养着花，余味里都是日子的甜。
转身离去时，手机收到儿子的消息：爸，带娃放风筝，线断了他没哭，说风筝去找云玩了，忽然想起您说的攥太紧反而飞不远，原来有些放，真的会跟着风长进心里。字里的暖漫过屏幕，像缕穿过豁达的光。我知道，这份豁达的慧会一直跟着我，继续在岁月里酿着，把每个遇见的憾，都酿成可以回甘的甜，让那些看似缺憾的时刻，最终都变成生命里最韧的诗，像四季的豁达，春的花谢了结果，冬的叶落了孕芽，各有各的舍，却都在时光里，藏着一个放得下的约。
