率真的色彩，是带朴的亮。陶土的黄里泛着松烟的黑，像块没染的璞；竹哨的青里透着晨露的白，像支说真话的笛；墨锭的黑里藏着砚台的青，像块藏不住的火；面团的白里带着麦粉的黄，像团掏心窝的暖。这些没被修饰的色，像幅素净的画，让你在凝视时忽然懂得：率真的色从不是浓艳的染，是本真的朴，像老陶坯的黄，越拙越见纯；像旧面团的白，越糙越显实。
老面匠说最高级的率真是，他揉面时故意留着些小疙瘩，你看这留，是让麦香透着点实在，比光溜的更见筋，就像率真的妙，藏着点才够深。有次见他蒸馒头，特意把最丑的那个摆在最上面，这丑不是笨，是面没说谎，就像率真的境，露着点才够亲。这些带着本相的拙，藏着最通透的观——没有必须圆融的滑，只有恰到好处的直，就像世间的率真，太过刻意反而假，带着些愣才显诚，像母亲的面盆，糙里藏着香，拙中带着暖，比精致的巧多了层与生活相贴的亲。
率真的隐喻，是处世的诚。孩童时的直是种知，把我不喜欢说出口的稚里藏着纯粹的真；少年时的愣是种试，为不服气争到底的拙里藏着青涩的勇；成年后的坦是种度，在藏与露间找平衡的智里藏着通透的诚；老年时的朴是种境，望着旧物想往事的静里藏着沉淀的真。这些层层递进的真，像棵没被修剪的树，长得越久，枝越直，终会在岁月里愈显风骨。
老禅师说率真是心上的芽，他指着寺后的野菊，这开，是没管时节就冒出来的，不藏不掖才够野，就像人的真，憋着才够疼。有次听他讲直心是道场，指着阶前的青苔，这绿，是没挑地方就铺开来的，不攀不附才够净，就像率真的理，拙着才够明，他的手掌抚过带露的草叶，像在触摸坦诚的魂。这些物我相融的瞬间，像面没擦的镜，让你在虚饰中尝到本真的甜，明白有些率真只在物的拙，有些真诚却在人的直，有些露是勇敢，有些藏是温柔，像陶与火，陶借火的烈显真，火借陶的拙见暖，却终究陶是陶，火是火。
率真的记忆，是血脉的续。祖父的竹哨现在挂在村头的老槐树上，孩子们轮流吹着，哨音里还带着当年的毛茬，这是说真话的声；母亲的面盆成了社区食堂的展品，盆底的面垢没洗，这是实在人的痕；那些先生的墨锭，现在成了书法班的教具，棱角的锋还在，这是不骗人的黑；这些被时光保留本相的物，像一本本没说谎的日记，每个褶皱里都夹着一次坦诚的暖，翻开时，能看见祖父吹哨的憨，母亲揉面的实，先生挥笔的直。
去年谷雨回到泥棚，在轮盘的缝隙里发现块带指痕的陶土，湿软里还留着老陶匠的温度，这是你当年问何为率真时，他特意留的，说捏巴捏巴就懂了，新陶匠的声音里带着憨厚，你看这软，是土记着直的性，越揉越见诚。雨声敲打着泥棚，陶土的腥与竹哨的清渐渐重合，像首无字的歌。
清明的晨雾把竹哨的青染成翠时，我又站在祖父的竹林。新削的竹片正在晨光里闪，做哨的孩童正在刻齿痕，你看这刻，得留着点扎嘴才够响，就像率真，愣着点才够真，他的手在竹片上划得直直的，日子也一样，直着过熟了，就不怕假。我忽然懂得，那些看似莽撞的直，实则是岁月养出的真，没有一藏一露的悟，哪来这份通透的境。
准备离开时，在先生的书斋里发现张没写完的字幅，字的最后一横故意拖得歪歪扭扭，像条没藏住的尾巴，这是他特意留的，说率真的字，得有点破绽才够活，守书的老人声音里带着怀念，你看这歪，是笔记着直的痕，心也一样，有几个弯才够诚。我把字幅裱进镜框，看阳光透过窗棂照在歪横的位置，像道坦诚的光，让眼眶忽然热了。
走出很远再回头，陶坯的率真在暮色里成了朦胧的影，竹哨的清在月光下泛着脆的响，墨锭的黑在灯影里凝着沉的魂，面盆的暖在风里闪着实的光。风裹着泥的腥，带着竹的青，带着墨的黑，带着麦的香，我忽然看见率真深处的光——它从不是盲目的冲，是清醒的诚；不是粗糙的愣，是质朴的真。就像那些在世间行走的人，心中若有颗率真的芽，便能在虚饰时知坦荡，在客套里懂直爽，把每个藏藏掖掖的瞬间，都活成可以敞亮的暖，像老陶匠的泥棚，拙时不笨，巧时不虚，既守得住本真的直，又留得住包容的柔，让那些看似莽撞的时刻，最终都变成生命里最纯的境，像母亲的面盆，糙里裹着香，实中带着暖，余味里都是日子的真。
转身离去时，手机收到女儿的消息：爸，带娃学画画，她把太阳涂成绿色，说我想让太阳歇会儿，忽然想起您说的心里想啥就画啥，原来有些真，真的会跟着颜料长进心里。字里的纯漫过屏幕，像缕照着率真的光。我知道，这份率真的慧会一直跟着我，继续在岁月里生长，把每个遇见的假，都酿成可以敞亮的真，让那些看似莽撞的时刻，最终都变成生命里最直的诗，像四季的率真，春的芽说冒就冒，秋的实说熟就熟，各有各的直，却都在时光里，藏着一个不装的约。
