文脉的色彩，是带古的新。族谱的黄里泛着墨迹的黑，像条扯不断的线；活字的棕里透着木蜡的亮，像组拆不散的环；戏文的红里藏着乡俗的艳，像支唱不完的歌。这些被时光染透的色，像幅流动的画，让你在凝视时忽然懂得：文脉的色从不是纯粹的古，是融新的旧，像老族谱的黄，越续越见厚；像旧戏装的红，越改越显艳。
老画师说最高级的文脉是，他画《文脉图》，故意让新竹挨着老竹长，你看这靠，是嫩借着老往高里蹿，比单棵的更见劲，就像文脉的妙，连着长才够高。有次见他画《传书》，让孩童的手指指着古卷上的字，这指不是点，是让字借着小手往心里走，就像文脉的境，活着才够传。这些带着生长的画面，藏着最通透的观——没有必须守旧的死，只有恰到好处的活，就像世间的文脉，太过僵化反而断，带着些变化才够续，像父亲的戏台，守着够真，变着够活，比一味复古多了层与时代相拥的暖。
文脉的隐喻，是文明的树。甲骨文是扎在土里的根，金文是往深里钻的须，小篆是挺直的干，隶书是舒展的枝，楷书行书草书是开在枝上的花，各有各的态，却都连着同一棵树。这些层层递进的长，像棵生生不息的古槐，长得越久，根盘得越密，终会在岁月里愈见苍劲。
老禅师说文脉是心上的河，他指着寺里的《金刚经》刻石，这字，是两千年前的水借着石往现在流，就像人的魂，连着才够安。有次听他讲薪火相传，指着檐下的灯笼，这亮，是前盏灯点着后盏灯，不灭才够明，就像文脉的理，传着才够光，他的手掌抚过带苔的石刻，像在触摸流动的魂。这些物我相融的瞬间，像条贯通古今的河，让你在当下尝到源头的甜，明白有些文脉只在字的形，有些精神却在人的行，有些古是为了今，有些守是为了传，像流与源，流借源的活长奔，源借流的传久存，却终究流是流，源是源。
文脉的记忆，是血脉的续。祖母的族谱现在供在祠堂，新续的名字还在，族人说这是能长新叶的树；父亲的老戏台改成了非遗工坊，新编的戏还在唱，观众说这是能开新花的枝；那些先生的活字盘，现在成了文创店的展品，新刻的字还在排，游客说这是能组新句的环。这些被时光赋予生命的文脉，像一本本记着续的日记，每个字缝里都夹着一次相传的暖，翻开时，能看见祖母粘谱的细，父亲改戏的巧，先生排版的齐。
去年雨水回到文庙，在碑林的缝隙里发现块带着拓痕的残石，石面上还留着老馆长的指温，这是你当年问何为文脉时，他特意嵌的，说摸着石的纹就懂了，新馆员的声音里带着憨厚，你看这痕，是石记着传的劲，越旧越见连。雨声漫过碑林，墨香的醇与戏文的艳渐渐重合，像首无字的歌。
惊蛰的雷声把族谱的纸染成浅黄时，我又站在祖母的樟木箱前。新续的家谱正在案上摊，写字的后生正在添名，你看这记，得让新名挨着老名才够亲，就像文脉，连着点才够长，他的手在世代相传四个字上停了停，日子也一样，接着过熟了，就不怕断。我忽然懂得，那些看似陈旧的文脉，实则是岁月长的藤，没有一续一连的悟，哪来这份通透的境。
准备离开时，在先生的书案上发现副排了一半的活字，文以载道道字特意空着，像个等着填的空，这是他特意留的，说文脉的字，得让人接着写才够活，守案的老人声音里带着怀念，你看这空，是字记着传的痕，心也一样，有几分承才够宽。我把活字轻轻归位，看阳光透过字模在地上投下的影，像串跳动的链，让眼眶忽然热了。
走出很远再回头，文庙的文脉在暮色里成了沉默的山，族谱的续在月光下泛着黄的光，活字的排在灯影里凝着木的魂，戏台的唱在风里闪着红的亮。风裹着纸的脆，带着木的香，带着石的沉，带着绸的柔，我忽然看见文脉深处的光——它从不是僵死的符号，是流动的传承；不是过去的尘埃，是未来的种子。就像那些在世间行走的人，心中若有脉文脉的河，便能在割裂时知相连，在迷茫时懂扎根，把每个看似孤立的瞬间，都活成可以相传的暖，像老馆长的碑林，拓时够真，传时够久，既经得住时光的磨，又留得住本源的根，让那些看似微弱的时刻，最终都变成文明里最长的流，像父亲的戏台，守着够真，变着够活，余味里都是岁月的连。
转身离去时，手机收到女儿的消息：爸，带娃读《三字经》，他指着养不教说像咱家的家训，忽然想起您说文脉是家家的话串成的歌，原来有些连，真的会跟着字长进心里。字里的暖漫过屏幕，像缕穿过文脉的光。我知道，这份文脉的慧会一直跟着我，继续在岁月里流淌，把每个遇见的今，都变成可以相传的古，让那些看似短暂的时刻，最终都变成文明里最长的诗，像四季的文脉，春的连着新燕，秋的接着新霜，各有各的传，却都在时光里，藏着一个断不了的约。
