引渡的色彩，是带柔的亮。船桨的棕里泛着水的蓝，像艘载暖的舟；蒲扇的绿里透着竹的黄，像把送凉的扇；戒尺的棕里藏着木的褐，像盏指路的灯；菜篮的黄里闪着薯的红，像个传温的筐。这些被引渡染透的色，像幅温润的画，让你在凝视时忽然懂得：引渡的色从不是炫目的艳，是沉后的暖，像老蒲扇的黄，越摇越见柔；像旧菜篮的褐，越用越显亲。
老画师说最高级的引渡是，他画《渡舟图》，故意让渡夫背对着乘客撑桨，你看这隐，是渡着也记着该有的敛，比直面的更见深，就像引渡的妙，藏着点才够久。有次见他画《夜送》，让送食的人在门口留盏灯，这留不是忘，是想着人归才亮的暖，就像引渡的境，等着点才够妥。这些带着含蓄的温暖，藏着最通透的观——没有必须彰显的善，只有恰到好处的暖，就像世间的引渡，太过刻意反而假，带着些自然才够真，像先生的戒尺，教着够明，护着够柔，比一味迁就多了层与尊严相契的敬。
引渡的隐喻，是渡人的舟。春渡的浅是初萌的暖，夏渡的凉是知热的妥，秋渡的稳是防冷的温，冬渡的厚是抵寒的暖，各有各的适，却都载着同颗心。这些层层递进的暖，像艘生生不息的船，撑得越久，载越满，终会在岁月里愈见温软。
老禅师说引渡是心上的船，他指着寺前的放生池，这渡，是知着鱼困才放的水，就像人的善，想着才够真。有次听他讲，指着阶前的青苔，这柔，是知着石硬才生的软，就像引渡的理，懂着才够贴，他的手掌抚过带露的苇叶，像在触摸温软的船。这些物我相融的瞬间，像艘贴心的舟，让你在当下尝到被渡的甜，明白有些引渡只在口的好，有些温暖却在心的知，有些引是为了导，有些渡是为了安，像引与渡，引借渡的载显形，渡借引的照生根，却终究引是引，渡是渡。
引渡的记忆，是生活的暖。祖母的蒲扇现在摆在民俗馆，磨亮的扇骨还在，参观者说这是能摸着风的竹；先生的戒尺成了校史馆的展品，带棱的木还在，学子说这是能看着明的尺；那些母亲的菜篮，现在成了社区的互助角，磨亮的藤还在，邻里说这是能拎着暖的筐。这些被时光赋予温度的引渡，像一本本记着暖的日记，每个扇痕里都夹着一次守护的甜，翻开时，能看见祖母摇扇的柔，先生教书的明，母亲送食的妥。
去年处暑回到渡口，在老渡夫的船上发现块没修补的木板，是他临终前还在敲的，说得让船稳，别晃着人，新渡夫的声音里带着柔，你看这钉，是想着人安才敲的紧，越密越见真。风声漫过船头，水汽的凉与木桨的腥渐渐重合，像首无字的歌。
立秋的蝉鸣把蒲扇的竹染成暖黄时，我又站在祖母的床头柜前。新编的蒲扇正在扇架上晾，学摇扇的侄女把扇往我颈后送，姑姑怕热，这样风凉，她的手在扇柄上缠了圈布，日子也一样，想着人好，自己才够暖，就不怕麻烦。我忽然懂得，那些看似琐碎的记，实则是岁月织就的舟，没有一引一渡的悟，哪来这份通透的暖。
准备离开时，在先生的讲桌里发现本批到最后一页的作文本，你本可以更好几个字写得格外轻，像句怕惊着人的语，这是他特意留的，说引渡的字，得带着盼才够明，守桌的老人声音发颤，你看这轻，是笔记着导的柔，心也一样，有几分引才够亮。我把作文本抱在怀里，看阳光透过字迹在地上投下的影，像艘温软的舟，让眼眶忽然热了。
走出很远再回头，渡口的引渡在暮色里成了渡人的舟，蒲扇的暖在月光下泛着竹的光，戒尺的明在灯影里凝着木的魂，菜篮的妥在风里闪着藤的亮。风裹着水的凉，带着竹的柔，带着木的沉，带着藤的暖，我忽然看见引渡深处的光——它从不是盲目的施与，是清醒的懂得；不是廉价的同情，是厚重的守护。就像那些在世间行走的人，心中若有艘引渡的舟，便能在迷时知引路，在难时懂摆渡，把每个看似困顿的瞬间，都活成可以靠岸的暖，像老渡夫的木船，撑着够稳，载着够妥，既经得住时光的磨，又留得住他人的体面，让那些看似微小的暖，最终都变成生命里最厚的舟，像母亲的菜篮，递过之后更亲，暖过之余更久，余味里都是岁月的甜。
转身离去时，手机收到女儿的消息：帮邻居奶奶把菜拎上楼，她脚不好，我还帮她把药分好放桌上，忽然想起您说引渡是把别人的难当自己的事，原来有些暖，真的会跟着蒲扇风长进心里。字里的妥漫过屏幕，像缕照着引渡的光。我知道，这份引渡的慧会一直跟着我，继续在岁月里摆渡，把每个遇见的难，都变成可以懂得的暖，让那些看似迷茫的时刻，最终都变成生命里最柔的诗，像四季的引渡，春送病者寻医路，夏递凉茶给劳者，秋帮老者收作物，冬送炭火给寒者，各有各的妥，却都在时光里，藏着一个够得着的岸。
