指尖碰上那道银光的瞬间，怀里的东西忽然烫了一下。
不是烧手的那种烫，更像是谁隔着布料轻轻掐了我一下，提醒我别光顾着看地下的动静。我皱眉，还没收回手，就听见怀里窸窣作响——是那张老爱掉字的残页，正在自己冒火。
幽蓝的火焰从边角卷起来，安静得不像话。没有噼啪声，也没有热浪，就像一盏油快耗尽的灯，最后那点火苗抖了抖，准备熄了。
我把它掏出来，摊在掌心。
它比以前小了一圈，边缘焦黑，像是被啃过几口的羊皮纸。上面的字还在动，但已经不像从前那样乱窜，反而慢吞吞地往中间缩，像是知道大限已到，不想再折腾了。
最后一个字浮在正中央：归。
笔画微微颤抖，像写这个字的人手抖了一下。然后，火舌一卷，字没了。纸片化成灰，轻飘飘地散开，只剩一缕青烟绕着我的手指转了半圈，才肯走。
我盯着空荡荡的掌心看了两息。
这玩意儿跟了我三百年，掉过三千多个字，每个字都像谜语，拼起来全是坑。它说过“楚昭生于混沌外”，也提过“此身非真体”，最离谱的一次还蹦出个“你妈没生你”，把我气得拿它擦过灶台。
可现在，它终于把最后一句话说完了。
“归”。
不是问句，也不是感叹，就是一个陈述。好像在说：该回去了。
我没笑，也没骂。只是把灰烬拢了拢，任风吹走。这动作做得太顺，仿佛早就在梦里练过千百遍。
脑子里却在这时响起了别的声音。
《天命漏洞手册》自己翻到了一页。
那页纸的模样熟悉得很——泛黄，边角卷起，墨迹浓淡不一，正是我当年背《道德经》时用的注疏本子。旁边密密麻麻全是批注，歪歪扭扭，有的像随手涂鸦，有的干脆画了个笑脸。
但现在，批注变了。
一行新字缓缓浮现，像是有人蘸着月光写上去的：
**“楚昭归处，在三界外。”**
我挑眉。
这书从来不会主动说话。它只记bug，不给答案。你问它“怎么破雷劫”，它告诉你“第十三道会卡顿”；你问“如何逃因果”，它写“鬼差打哈欠”。但从没哪一次，它直接告诉我——你该去哪儿。
今天倒破了例。
“三界外？”我低声念了一遍，语气平得连我自己都听不出情绪，“挺熟的地名。”
三千年前，我从那里来。
三千年后，它说我要回去。
有意思。
我记得那边没有天，也没有地。没有日升月落，也没有生死轮回。只有一片灰蒙蒙的虚无，偶尔闪过几道裂痕，像是世界穿帮时露出的后台代码。
我在那儿躺过七天七夜，直到发现自己的名字根本不在任何一本命簿上。
那时候我还以为是登记漏了。
后来才知道，不是漏了，是压根不该有。
风忽然大了些，吹得我袖口猎猎作响。远处九重天的残骸还在重组，新的结构隐约成型，像个半搭好的脚手架，看不出最终模样。底下十八渊的方向静得出奇，连一丝妖气都没往上飘。
寒星留下的那缕魂丝早已消散，临走前亮了一下，像在笑。我也笑了下，然后继续写那四个字：“所以随便写。”
现在想想，或许她早就懂了。
我们这些人，活在规则之外，就不该讲究什么规矩。
残页烧了，真相碎了，最后一句落在“归”字上。听起来像劝人回家，其实更像一句提示：你的存档点不在这里。
我抬眼望向天穹尽头。
那里有一道极细的裂缝，普通人看不见，连天道都未必察觉。但它一直存在，像程序里埋得极深的一个后门，只有当所有规则都被重写之后，才会短暂显现。
我知道那是通往哪儿的路。
也明白为什么手册偏偏这时候给出批注。
它不是在回答问题。
是在等我做选择。
我低头看了看手中的折扇。扇骨上的血已经干透，暗褐色，摸上去有点涩。刚才写“随便写”那会儿用力过猛，扇尖崩了个小口，不打紧，还能撑住。
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