林深没有说话，只是伸出手，握住了她拿着仙女棒的那只手。两人的手和火花一起，被包裹在同样的温暖里。
最后一支礼花筒，小月说要自己放。
她认真地拧开，对准无人的河边夜空。
“嘭——！”
这一次，彩带喷得格外高，散得格外开。它们在空中达到最高点，然后依循着重力，开始那场盛大而安静的坠落。那一刻，小月想起了在资料里看过的一种古老烟花，叫“放花儿”，点燃后喷出的花枝能高达丈余。也想起那些更现代、更艺术的烟花，能精确地在夜空拼出文字与图画，甚至能架起一座连接大地与星空的“天梯”。
她手中这支虽简单，但那奋力向上的喷发，和必然的落下，仿佛一个完整的隐喻。
所有的救赎，或许都是一场自我的“放花儿”。将过往的沉重、泪水、甚至那些破碎的自我认知，当作火药填装进去，然后，在一个准备好的时刻，点燃它。让它们在一声巨响中喷发、绽放、然后落下。不是为了消灭它们，而是为了完成一个仪式：看见它们，承认它们，然后让它们以另一种形式，从压迫你的重量，变为你生命天空里的背景。
彩带落尽了。四周短暂的安静后，更密集的爆竹声从城市各个角落响起，远远近近，连成一片温暖的声浪。零点快到了。
小月把冰冷的双手插进大衣口袋，转身面向林深。她的鼻子冻得有点红，但眼睛弯弯的，盛着路灯和未尽火星的光。
“林深。”
“嗯？”
“新年快乐。”她说，“这是我第一个……感觉自己完整地在过的年。”
林深将她被风吹乱的头发别到耳后：“以后每一年，都会是。”
他们收拾好地上的残屑，牵着手往回走。路过那对父子时，小男孩正兴奋地对他爸爸说：“爸爸，明年我们还来放！放更大更响的！”
小月听着，嘴角不自觉地扬起。
回到家，窗外的爆竹声已响彻全城，此起彼伏，仿佛整个城市都在用这种方式，驱邪避灾，纳福迎新。那声音不再让她觉得隔绝，反而像温暖的潮水，将她和这人间热闹稳稳地托在一起。
茶几上，摆着她之前做陶艺时烧制的那个歪歪扭扭的杯子。她走过去，把它拿在手里。粗糙的触感，不完美的形状，但它是实的，暖的，是她自己从一堆柔软的泥巴里亲手塑造、历经炙烤后幸存下来的。
她把它握紧了。
阳台上，林深在收白天晒的枕头。小月走过去，从背后抱住他，把脸贴在他温暖的背上。
“怎么了？”林深问。
“没什么，”小月的声音闷闷的，带着笑意，“就是突然觉得，‘正常’真好。能感觉到冷，也能感觉到暖；能记得伤，也能为一场礼花高兴。能爱人，也能安心地接受爱。”
窗外，一束特别大的礼花在远空炸开，金色的光芒瞬间照亮了半个夜空，也透过窗户，照亮了他们相拥的剪影。
那光芒一闪而逝。
但黑夜不再完整了。它被光灼出了一个洞，而这个洞，将永远留在看见过它的人的眼底和心里。
如同救赎。
它不是永昼，而是在漫长的黑暗里，你自己点燃，并愿意一次次点燃的，那根名叫“当下”的仙女棒。它的光或许微弱，但足以让你看清：
你已不在冻土之下。你站在大地上，手持火光，完整地迎接着，每一阵即将吹来的风。
（未完，但此刻圆满）
