那笑声终于冲破了她最后一丝矜持，从胸腔里、从喉咙里、从齿间、从眉眼间，肆无忌惮地涌了出来。
不再是方才那克制而断续的轻笑。
是真正的、开怀的、毫无保留的笑声。
带着几分晨起的慵懒沙哑，带着几分刚睡醒的懵懂娇憨，带着几分连她自己都惊讶的、少女般的清脆明媚。
像三月春阳下，千树万树桃花同时绽开。
那些桃花是粉的——软软的、柔柔的、怯怯的，是少女颊上初染的绯色。
可那笑意本身，却是红的。
是烈烈灼灼、不遮不掩的朱砂红。
是泼墨画卷里最浓墨重彩的一笔朱红。
是从冰封千年的火山口，第一次喷薄而出的、滚烫的熔岩红。
她笑得眼睫都在颤，笑得发丝滑落更甚，笑得那件原本整齐的中衣领口都因身体轻颤而微微敞开一隙，露出锁骨下一小片雪白的肌肤，也染上了那层因笑而生的薄绯。
她笑得停不下来。
她也不知道为什么停不下来。
只是看着他那张脸——那张惯常运筹帷幄、算无遗策、能将整个朝堂玩弄于股掌之间的脸，此刻却因她一声笑、一个吻，彻底傻掉——她就觉得，心底那片亘古荒原上，似乎有什么东西，终于破土而出。
那东西很小，很嫩，怯生生地探出一点绿芽。
却已足够让她，在这漫长而寒冷的雪霁清晨，发出一阵连她自己都觉得陌生的、却也无比畅快的笑声。
谢云归终于回神。
他看着她笑。
看着她眼角那因过于开怀而渗出的、极细的、晶莹的水光。
看着她因笑意而愈发绯红的腮，和被贝齿轻咬过、愈发饱满如樱的唇。
看着她此刻毫无防备、毫无伪装、只是纯粹在笑的、那张他从未见过的脸。
他忽然也想笑。
不是自嘲，不是苦笑，而是一种更深的、更温柔的、近乎认命的笑意。
他伸出那只终于摆脱僵直的手，极其小心地，替她拂开滑落至唇边的一缕碎发。
“殿下，”他开口，声音还带着昨夜的沙哑，却奇异地染上了一层他自己都未察觉的笑意，“您……笑得云归……不知如何是好了。”
沈青崖的笑声终于渐渐平息，却仍有残余的笑意在她眉眼间流转，不肯散去。
她看着他，看着他那双认真凝视着她的眼眸，看着他那因她笑声而微微弯起的、他自己都未察觉的唇角。
她忽然伸出手，指尖轻轻点了点他的眉心——那里，此刻舒展着，不见任何褶皱。
“谢云归，”她说，声音还带着笑意过后的微微喘息，“你方才，像个傻子。”
谢云归一怔。
然后，他微微低下头，唇角那不自知的弧度，终于化作一个清晰而温柔的笑。
“是。”他低声应道，坦然得近乎纵容，“云归……是殿下的傻子。”
沈青崖看着他。
看着他那因坦然承认而愈发柔和的眉眼，看着他那不再掩饰、不再紧绷、只是纯粹接纳她所有情绪与评价的、近乎虔诚的温柔。
她心底那片荒原上，那株怯生生的小芽，似乎又往上蹿了一寸。
她没有再笑。
只是静静地，在他掌心，又动了动手指。
不是十指交缠的霸道，不是勾留不放的缠绵。
只是轻轻地、缓慢地，用指尖在他掌心画了一道极短的弧。
那弧，像一个初学写字的孩子，画出的第一道不成形的、歪歪扭扭的——
笑。
谢云归握住她的手。
没有追问那弧线是什么意思。
只是将她的手，重新覆在自己心口。
那里，正以稳定的节奏，一声一声，为她跳动着。
窗外，雪霁后的第一缕阳光，穿透云层，落在窗纸上。
将这一室朦胧的雪光，染上了一层极淡的、暖融融的金。
那柄粉色团扇，依旧躺在地上。
扇面上的海棠，在这缕暖阳映照下，花瓣边缘镀上一层淡淡的金色。
蕊心那抹鹅黄，似乎也亮了一分。
像在等待。
等待某个春日的午后，被这屋里的某个人，重新拾起。
等待扇面上那朵海棠，从静止的绢帛上，绽成一整个真实的、明媚的、有温度的春天。
而此刻，这屋里，已有一朵桃花，先于时节，悄然绽放。
那桃花是粉的。
笑意却是红的。
红得热烈，红得坦荡，红得让他眼眶发酸，红得让她自己——在漫长的、空无一物的冰封岁月后——终于第一次清晰地感觉到，胸腔里那团沉睡了太久的东西，正缓慢地、微弱地、却无比真实地，开始跳动。
那跳动很轻。
轻得像一滴融雪，落在荒原上。
却足以让那株怯生生的小芽，在这一刻，坚定地、毫不犹豫地，向上生长。
她看着他。
他看着她。
窗外的雪光，不知何时，已化作温煦的春阳。
而她的笑声，仿佛还在这满室温暖的寂静里，隐隐回荡。
粉的，红的。
轻的，烫的。
像初雪后的第一朵桃花。
也像他第一次真正看见她时，那雪夜宫宴上，她垂眸抚琴时，落在弦上的那滴——
他误以为是烛泪的月光。
