天光像是抠搜鬼，一丝丝从废墟边沿挤出来，灰白，不带暖意。林宇靠着冰凉的铁皮，一宿没合眼。伤腿肿得发亮，绷带让血洇硬了，硌着皮肉。可他这会儿顾不上疼，指头反复捻着怀里那枚冰凉的金属片。
飞鸟，塔楼。线条利落，带着股冷冰冰的、近乎刻薄的精准。这绝不是废墟里这些挣命的主能琢磨出来的玩意儿。调调……隐隐和铁片有点像，可又不一样。白塔是孤零零戳破天的架势，这鸟与塔，却透着股……巡查拿捏的味道。
谁的手笔？
他想起昨夜那矮壮汉子手腕上的烫疤。形状模糊，但跟这飞鸟塔楼的轮廓好像有几分影影绰绰的对应。是某种记号？还是……罚印？
肚里那点粗粮饼早耗没了，饿得心慌。伤口得收拾，得要真家伙药，不能光指望这脏布条。他得知晓更多。
他拄着钢管，慢慢挣起身，拖着腿，朝聚居点当间那片相对的地界挪。经过昨夜干架的废料堆，那截磨尖的钢筋还在地上挺尸，没人拾掇。几个早起的流民瞅见他，眼神躲闪，忙低下头装忙。
那干瘦汉子正蹲在个熄了的火堆旁，拿树枝扒拉灰烬，听见动静抬眼皮，目光在林宇身上刮过，尤其在他那明显不吃劲的伤腿上顿了顿，最后落在他脸上，带着股说不清的掂量。
还喘气呢？汉子声儿还是哑，听不出咸淡。
暂时。林宇在他跟前停住，没绕弯，得弄点药。消炎的，止疼的。还有嚼谷。
汉子没吱声，继续扒拉灰烬。
林宇从怀里摸出那枚飞鸟塔楼金属片，摊在掌心：拿这个换。要么，说道说道这是啥玩意儿，谁家的人。
汉子的动作僵住了。他盯着那金属片，眼皮跳了跳，脸上那层麻木壳子裂了道缝，露出清晰的怵意，甚至……惊惶。他猛抬头，死盯住林宇：你从哪儿倒腾来的？！
昨晚那俩孝敬的。林宇声儿平稳，看来你门儿清。
汉子像被烙铁烫了，猛低下头，不敢再瞅那金属片，手里树枝差点撅折。喉咙里滚出几声含糊咕噜，半天，才压着嗓，带着近乎告诫的劲头：这玩意儿……沾一身腥！赶紧扔！想活命就别瞎打听！
我的命自个儿兜着。林宇收起金属片，药和吃的。
汉子烦躁地挠挠乱发，站起身，左右瞄了瞄，才不情不愿朝旁边个半塌的窝棚歪歪头：里头有个老烟枪，早先在旧城诊所混过，兴许还藏着点底子。吃的……老子也紧巴。再匀你半块饼，爱要不要。
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