后巷的气味比下水道里淡些，却更杂。尿骚混着垃圾馊味，劣质酒精的气味底下，还压着一丝若有若无的血腥气。林宇靠在湿漉漉的砖墙上，受伤的那条腿止不住地发抖。冷汗早把蒙面的布浸透了，每次吸气，肋骨下方的旧伤就跟着抽痛。
伤口必须尽快处理，一旦感染就麻烦了。
他扯下蒙面布，胡乱团了团塞进衣袋，又抬起袖子用力抹了把脸，蹭掉最明显的血污和泥点。现在他看上去顶多是个在底层打架吃了亏的倒霉蛋，虽然狼狈，倒不至于让巡逻队一眼盯上。
得找个诊所，或者黑市医生。盘尼西林已经用掉了，好在怀里还有从老烟枪那儿换来的碘伏和抗生素药膏，至少能应付紧急清创。更关键的是，他需要停下来观察，收集信息。
他拄着那截钢管，拖着腿，慢慢挪出了巷子。眼前是条狭窄拥挤的街道，路面坑坑洼洼，两旁是东倒西歪的棚屋和矮楼，拿废旧铁皮、木板勉强修补着。头顶上电线缠成一团乱麻，时不时爆出几点火星。路灯昏黄，照得人影幢幢，大多步履匆忙，脸上刻着麻木与疲惫。
这就是塔城的“内城贫民区”。秩序在这儿以更压抑的方式存在着——墙上喷着熟悉的飞鸟塔楼标记，几个穿灰制服、拎电棍的巡逻队员正粗鲁地推开挡路的摊贩。
林宇低下头，混入人流，目光快速扫过街边店铺。多是卖粗糙食物、旧衣裳和劣质燃料的摊子，偶尔能看见挂模糊红十字标记的简陋门脸，门口往往排着长队。
那些明面上的诊所不能去。人多眼杂，容易暴露。
他拐进一条更暗的小巷，留意着墙上的涂鸦和记号。在这种地方，真正的交易都藏在深处。果然，在一个堆满废弃轮胎的角落，他看到了用红油漆潦草画出的扭曲蛇形图案，旁边歪歪扭扭写着“杨大夫”。
是这儿了。
他推开虚掩的、锈迹斑斑的铁皮门，里面光线昏暗，消毒水、草药和血腥味混在一起，浓得呛人。地方很小，只有一张铺着脏白布的铁桌，一个污渍斑斑的洗手池，还有几个落满灰的药柜。一个穿白大褂的老头背对着门，正埋头在搪瓷盆里冲洗着什么，水色泛着淡红。
听见动静，老头头也没回，哑着嗓子问：“看伤还是买药？”
“伤，”林宇反手关上门，背靠着门板喘了口气，“腿，感染了。”
老头这才慢腾腾转过身。他头发花白稀疏，脸上皱纹深刻，眼神浑浊，带着那种见惯了生死的麻木。他瞥了眼林宇的伤腿，又上下打量他一番，目光在腰后别着的钢管上停了停。
“清创，上药，换绷带。两块黑麦饼，或者等价玩意。”老头语气没什么起伏，“没麻药。”
“我有。”林宇从怀里掏出碘伏、纱布和那半管抗生素药膏，放到铁桌上，“用这些。剩下的，用这个抵。”他犹豫了一下，还是摸出了从小个子走私犯那儿搜来的、刻着飞鸟塔楼标记的金属片，放在药膏旁边。他得试探一下。
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