消毒水的刺鼻还缠在喉咙里，混着铁锈和某种草药的苦味。林宇把身子嵌在巷口的阴影中，伤腿的抽痛变成了闷锤，一下下敲在骨头上。老头的包扎还算利落，可伤口深处的灼热正一点点啃噬着药膏带来的凉意，提醒他这不过是喘口气的工夫。
他摩挲着那枚金属片。冰凉，边缘硌手，飞鸟塔楼的刻痕在昏昧里泛着哑光。“鸟巢”……老头吐出这词时，那双浑浊眼睛里闪过的，不是怕，倒像是看透了什么的讥诮。
街对面，两个灰制服正挨个摊子盘查，电棍头不耐烦地磕碰着货架边沿。林宇把金属片攥紧，棱角陷进掌心。这玩意儿或许是张票，也可能是道催命符。
得再往里走。
顺着窄街往深处去，两侧歪扭的棚户渐渐被低矮的砖楼替代。墙上飞鸟塔楼的喷漆越发密集工整，像一张正在收拢的网。巡逻队的灰影子也多了起来，制服挺括，步子齐整，目光扫过人群时，带着刮骨般的审视。
这里的空气都沉了些。路人习惯性地佝着背，脑袋微垂，像是被什么东西压着脖子。喧嚷声低了下去，连孩子的哭闹都闷在胸腔里。
转过一个十字口，景象骤然断裂。
这边，是坑洼的路面、歪斜的招牌，空气里混着煤烟和食物馊腐的气味。十几步外，一道不算高却透着冷硬的铁栅栏横在那里。栏杆那边，路面平整得反光，楼宇线条割得利落，偶尔滑过的车辆悄无声息。更远处，高耸的建筑群在渐沉的天色里切出坚硬的几何轮廓，窗洞中透出的灯光是那种纯粹的、不带杂质的白。
栅栏唯一的缺口处立着岗亭，穿着墨黑制服、臂章上烙着清晰飞鸟标记的守卫站得像是钉在地上的桩子。他们腰间挎着的不是电棍，是冲锋枪，枪口微微垂着，自带一股沉甸甸的威慑。进出的人稀稀拉拉，每个都得在岗亭前停步，递上证件，凑过去让机器扫一下。
林宇混在几个刚下工的匠人身后，眯眼打量着。那些被放行的人，手里捏着张硬质卡片，往扫描仪上一贴，“嘀”一声轻响，绿灯亮了，横杆才不情不愿地抬起。也有人被拦下，守卫低声问几句，摆摆手，那人便立刻闭嘴，灰溜溜地转身扎回贫民区的阴影里，屁都不敢放一个。
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