海坛岛的冬夜裹着咸湿的寒风，拍打着窗棂发出轻微的“簌簌”声。卧室里，一盏煤油灯燃着暖黄的光晕，将苏晚晴的身影映在斑驳的墙壁上。她坐在靠窗的旧木凳上，膝盖上铺着一块米白色细棉布，手里捏着一枚银针，正低头专注地缝制着什么，指尖起落间，细密的针脚如排浪般蔓延。
林守业推门进来时，先闻到了一股淡淡的棉花清香。他刚从工地回来，肩头还沾着些许海风带来的凉意，看到晚晴的模样，脚步不自觉放轻。“还没睡？”他轻声问，目光落在她手中的衣物上——那是一件对襟棉袄，面料是他上次从南洋带回的上等细布，比岛上的粗麻布柔软顺滑，内里塞满了新弹的白棉花，鼓鼓囊囊的，看着就暖。
晚晴抬头，眼里瞬间漾起温柔的笑意，连眼角的细纹都透着暖意：“等你呢。”她抬手揉了揉发酸的眼睛，把棉袄举起来比对了一下，“你看，快做好了。这几天工地风硬，你穿那件旧棉袄太薄，我给你新做了一件，塞了双倍的棉花，保准冻不着。”
守业走过去，顺势坐在她身边的床沿上，指尖轻轻触碰到棉袄的布料，暖意顺着指尖蔓延开来。“又让你费心了。”他看着她指尖的薄茧——那是常年操持家务、做针线活磨出来的，心里泛起一阵心疼。
晚晴摇摇头，嘴角弯得更甜：“跟我还说这话？你在外面跑工程，风里来雨里去的，我也帮不上什么大忙，只能给你做件暖和衣裳，让你穿在身上，心里也踏实。”她说着，拿起针线继续缝制，银针在她手中灵活地翻飞，丝线穿过布料，发出细微的“沙沙”声，像是在诉说着无声的牵挂。
守业静静看着她，煤油灯的光晕落在她发顶，几缕碎发被灯光染成金色，她的睫毛轻轻颤动，专注得不像话。他想起这些年，自己常年在外奔波，从海坛岛到南洋，从隧道工地到海外展会，家里的大小事全靠晚晴一手操持，却从未有过一句怨言。每次他回家，总能穿上干净暖和的衣裳，吃上热气腾腾的饭菜，这份安稳，全是她用一针一线、一粥一饭织就的。
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