中东的正午，烈日像团烧红的烙铁炙烤着荒漠，沙砾被晒得发烫，踩上去能透过军靴灼痛脚底。临时营地的帆布帐篷被热风鼓得猎猎作响，帐篷里弥漫着汗水、沙尘与煤油混合的刺鼻气味，连呼吸都带着干燥的痛感。
守业刚结束一轮边境巡逻，卸下沉重的战术背心时，肩背的肌肉发出酸胀的呻吟。他黝黑的脸颊上布满汗珠，顺着下颌线滚落，在脖子上划出一道道深色痕迹，眼角的细纹里嵌着洗不净的沙尘，唯有眼神还透着几分清明。他顾不上擦汗，粗糙得布满厚茧的手指，第一时间伸向胸口，动作急切又带着莫名的小心翼翼。
贴身的迷彩内衣口袋里，藏着一个层层包裹的油纸包，边角已被反复摩挲得有些发毛。守业指尖微微发颤，一层层打开油纸，像是在拆解一件稀世珍宝——里面正是晚晴和晓宇从龙滩寄来的照片，在昏暗的帐篷里，暖黄江光里的妻儿笑容，竟比帐篷顶透进来的光斑还要耀眼。
“啧啧，守业，又摸你的‘宝贝疙瘩’呢？”队友老周端着搪瓷缸走进来，缸沿沾着茶渍，语气里带着熟稔的打趣，“这照片都快被你揣成‘文物’了，边角都卷了。”
守业没抬头，拇指轻轻摩挲着照片上晚晴的眉眼，指腹蹭过她衬衫上泛白的碎花，嘴角不自觉地牵起一抹柔软的笑，眼底的疲惫瞬间褪去大半：“卷了也得揣着，这是我的命根子。”他的声音带着风沙打磨后的沙哑，却满是郑重。
照片里，晚晴穿着他最爱的蓝底碎花衬衫，鬓角别着一朵小小的芦苇花，眼角泛着浅浅的湿意，却笑得温柔又笃定；晓宇踮着脚尖，小手高高举着狗尾巴草，小虎牙咬着下唇，眼睛亮得像龙滩的星星，那声“爸爸等你回家”仿佛就响在耳边。守业喉结狠狠滚动了一下，鼻尖泛起发酸的涩意，他低下头，用粗糙的指腹轻轻蹭掉照片上沾染的细沙，动作轻柔得像是在抚摸妻儿的脸颊。
“想老婆孩子了？”老周在他身边坐下，递过搪瓷缸，“喝口水润润，刚晾好的。”
守业接过缸子，却没喝，只是顺手放在脚边，另一只手依旧按在胸口口袋上，指尖隔着布料摩挲着照片的轮廓。他抬头望向帐篷外，远处的沙丘在热浪中扭曲成模糊的轮廓，偶尔传来几声零星的枪声，提醒着这里的动荡。“能不想吗？”他苦笑一声，眼底闪过一丝愧疚，“出来快一年了，晓宇该又长高了，他妈妈信里说，会背三首古诗了，还会帮着喂鸡。”
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