我望着那十二道格外粗重的红线，指尖在识海虚空中轻轻一叩。
小荷的身影立刻从百人里浮出来——她发间的木簪歪向一边，那是前日替我送药去母亲旧居时，被垂丝海棠枝勾住的。
此刻她眼尾泛红，唇瓣开合的频率比旁人快三分，每声都带着股憋闷的哭腔。
小荷。我对着那道身影低唤，喉间像塞了团浸了醋的棉絮。
系统在识海深处嗡鸣，【逻辑推理·升维】的金纹顺着神经末梢爬进眼底，我看见她识海里缠绕的红线不是普通丝线，是用《归棠吟》的余韵编织的，每根都拴着她三岁时被卖进相府的记忆、七岁时替我挡了王氏掷来的茶盏的淤青、上个月替我在佛堂抄经时染了墨的指尖。
原来你把她们的命，都缝进曲子里了。我抬眼看向祭坛顶端的林修远，他的幻影正垂眸拨弄腰间玉牌，那是我十四岁生辰时误赠的。
他听见我的话，指节猛地掐进玉牌雕花里：她们本该是尘埃，是我让她们的存在有了重量——
重量？我打断他，从袖中摸出那方旧帕。
帕子边角磨损得厉害，却洗得极干净，是我每日贴身收着的。
母亲绣的棠花在残帕上半开半合，背面的小字被我摸得发亮：吾女清棠，当如雪中棠，不依不附，自成风光。
血珠从咬破的指尖坠下，在帕子中央晕开个小红点。
我闭了闭眼，母亲教我绣《棠雪图》时的温度突然涌上来——她的手覆着我的手，针脚穿过缎面时说：清棠，真正的绣娘，要让每根丝线都有自己的魂。
识海突然卷起一阵风。
顾昭珩的投影在我身侧化作半透明的屏障，他的声音像浸了松烟墨的丝绸，裹着我的耳膜：我在。我睁眼时，影织针正浮在掌心，针尾垂着根银丝——那是母亲遗训凝成的，比寻常丝线多了三分清冽的梅香。
小荷。我捏着针，顺着她的红线逆流而上。
丝线在识海深处打了个结，我用针尖轻轻一挑，结里滚出她前夜躲在柴房哭的画面——她阿弟病了，她偷藏了半吊钱被厨娘发现，跪在雪地里挨了十板子。
我心疼得指尖发颤，却咬着牙将八个字绣进她识海边缘：你是小荷，不是祭品。
银针刺破红线的瞬间，小荷浑身剧烈一震。
她的睫毛像沾了露的蝶翼，抖了三抖才缓缓睁开眼。
我看见她眼底的混沌退潮，最后一丝的呢喃卡在喉咙里，变成一声带着哭腔的抽噎：姑娘？
现实世界突然传来重物坠地的声响。
我分神的刹那，顾昭珩的投影在我后颈轻轻一按，他的意识裹着金纹渗进来：老吴醒了。
老吴是林修远养在暗室里的乐师，我早该想到的——他总在月明星稀时往墙角砖缝塞纸团，我让玄影捡过两次，都是《归棠吟》的残谱。
此刻他正扑在书案前，狼毫笔在宣纸上狂草，墨迹浸透三层纸背：主阵靠高频共振，破点在字转音处！他的手抖得像秋风里的枯叶，每写一笔都要撞翻砚台，墨汁顺着桌沿滴在他青灰色的粗布衫上，倒像是朵开败的墨菊。
快......他扯下衣襟擦了擦嘴，血沫子混着墨汁糊在下巴上，告诉靖王......这曲子能震碎人脑髓......整个京城......都会听不见别的声音......他突然剧烈咳嗽，从怀里摸出个油纸包，里面是三十多张叠得方方正正的谱子，我偷抄了三年......求你们......
玄影的黑衣从梁上掠下，接住油纸包时，老吴的手还死死攥着包角。
他抬头望着玄影的面具，突然笑了：我闺女......该有这么大了......话音未落，他的瞳孔骤然扩散，手指慢慢松开，最后一滴血砸在字上，晕成朵狰狞的花。
心渊深处的低语就在这时响起，像有人用骨片刮擦瓷碗：第七丝，逆三寸，织断即崩。我浑身一僵——这声音太熟悉了，像极了母亲临终前，我伏在她床前时，她喉间发出的气音。
可母亲走时，连完整的话都没留下。
顾昭珩的投影握住我的手腕，将力量顺着血管渡进来：按她说的做。我深吸一口气，银针在指尖转了个花，第二根银丝从帕子上抽出来。
这次我没急着绣字，而是顺着第七个阵眼的红线数到第三寸，针尖突然逆着线走的方向一挑。
