他猛地缩回手。
那刺痛感一闪即逝，但手背上的墨点，颜色似乎变得更加漆黑了，甚至隐隐透出一种极微弱的、深紫色的光泽，如同淤血的色彩。它们与石碑之间，似乎存在着某种痛苦的、未被斩断的联系。
这是他此刻唯一的线索了。一块看不懂的碑，几个擦不掉的墨点，和一个沉入地底、散发着死亡寒气的裂缝。
孤独感渐渐被一种沉重的、令人喘不过气的责任感所取代。不是那种宏大的、拯救世界的使命，而是一种更具体、更卑微的责任——搞清楚发生了什么。为了墨仙那声绝望的“痴儿”，为了这座他虽憎恶却已熟悉的牢笼，也为了他自己那点微不足道的、想要“安静待着”的愿望。
他不能任由这冰冷的“遗忘”将自己连同这一切彻底抹去。
他缓缓站起身，走到柜台后面，翻找出拓印碑文用的宣纸和烟墨。手法熟练，如同过去无数次修复古籍中的碑帖插图。但这一次，他的手有些抖。铺纸，扑上薄粉，用拓包蘸墨，轻轻拍打……
动作机械，心思却飘向别处。
这石碑，这地裂，这针对性的震动……这一切，与西街棺材铺那“味道不对”的木料，与说书人消失的记忆，与那匹滋生灰丝的绸缎，究竟有何关联？
墨仙最后破碎的提示——“找到……对应的……”——对应的什么？地方？物品？还是……时代？
当他把拓印好的宣纸轻轻揭起时，黑色的碑文在白色的纸上清晰地显现出来，曲折盘绕，如同凝固的黑色闪电，又像是某种沉睡巨兽皮肤上的皱褶。
就在这时——
“叮铃铃——”
书店前门的铜铃，突然被人大力推开，发出一串急促、刺耳的响动，粗暴地打破了店内的死寂。
一个穿着邮电局制服、帽檐压得很低的投递员站在门口，手里捏着一封厚厚的挂号信，有些不耐烦地敲着门框。
“阿檐！挂号信！签收！”他大声喊道，目光扫过店内如同被轰炸过的惨状，愣了一下，随即露出一种见多不怪的了然神色，“哎呦，您这儿是遭贼了还是……赶紧的，签字盖章，我这还有一堆件儿要送呢！”
他的声音洪亮，带着一种与店内凝重绝望气氛格格不入的、活生生的嘈杂感。
阿檐抬起头，手中还拿着那张未干的碑文拓片。
