巡天御史那冰冷的、精准锁定的视线，如同一道无形的、永不愈合的烙印，深深烙在阿檐的灵魂之上。墨仙耗尽最后力气指向北窗的墨指，则像一把淬毒的匕首，将绝望与责任的矛盾，同时刺入他的心脏。逃？他能逃到哪里？这被标记的灵魂又能躲藏于何方？不逃？明日那场喧嚣的庆典，是否会成为这座城市最后的晚餐？
他瘫坐在冰冷的地板上，背靠着积满灰尘的书架，剧烈的喘息缓缓平复，取而代之的是一种更深沉的、近乎麻木的寂静。书店里，成千上万册书籍紧闭的沉默，门楣上铜铃无声摇摆后留下的死寂，都在无声地诉说着刚才那超越凡俗的惊悚一刻。
他的目光，缓缓移向书房中央那张榉木书案。案上，那方深紫色的端砚静静地搁置着，砚中的浓墨此刻死寂得如同一潭深不见底的、凝固的石油，再也映照不出丝毫微光。墨仙似乎已彻底耗尽了最后一点灵性，陷入了不知能否醒来的漫长沉睡。
一种前所未有的孤独感，如同冰冷的海水，瞬间淹没了阿檐。他被上界遗弃，被凡尘排斥，如今，连这最后一个能絮叨的、非人的“老友”，也沉默了。
他不能逃。他甚至不知道该如何“逃”才能摆脱一位巡天御史的标记。但他更不能坐以待毙，眼睁睁看着那根歪斜的毒钉，在明日庆典的狂欢中，将整座城市的地脉彻底蛀空。
他需要答案。一个明确的、不容置疑的答案。
他挣扎着从地上爬起来，脚步有些虚浮地走到书案前。案上散落着修补古籍的工具：牛角刮刀、鼠须小楷、盛着半干糨糊的白瓷碟。他无视了这些，目光只锁定在那方沉寂的端砚上。
他伸出右手食指——那根指尖有着最厚墨茧和糨糊硬皮的手指。然后，他用左手从工具堆里摸起一把极其锋利的、用来裁切宣纸的银亮小刀。
刀锋冰冷刺骨。
他没有丝毫犹豫，用刀尖在食指指腹上，快速地、精准地一划。
一丝尖锐的刺痛传来。
一颗饱满的、圆润的、鲜红的血珠，立刻从伤口处沁出，颤巍巍地凝聚在指尖。
空气中弥漫开一丝极淡的、铁锈般的腥气。
阿檐将手指悬在端砚那漆黑如镜的墨汁之上。
他闭上眼，调动起体内那残存的、微弱得如同风中残烛的星辉——那是他被剥夺后仅存的、与苍穹织网的最后一丝可怜的联系。他燃烧着它，压榨着它，将其化为一股纯粹的、炽热的意念，无声地、疯狂地向着那沉寂的墨汁呐喊，呼唤着那个沉睡的器灵。
“告诉我……！”他在心中嘶吼，“到底该怎么做？！”
指尖那滴血珠，承受不住这炽热的意念与灵性的重压，倏地脱离指尖，坠落下去。
它无声地滴入那漆黑的、浓稠的墨汁之中。
没有溅起丝毫涟漪。
没有发出任何声响。
那滴鲜红的血珠，竟没有化开！它像一颗真正的、拥有实体的红宝石，又或者一颗来自异界的、沉重的种子，直直地、缓慢地向着墨汁的最深处沉去，在绝对的黑暗中拉出一条极其细微的、转瞬即逝的淡红色尾迹。
血珠沉没了。
时间仿佛凝固了数秒。
就在阿檐以为彻底失败，心中那点炽热的星辉即将彻底熄灭的瞬间——
咕噜……
一声极其轻微、却清晰得骇人的气泡声，从墨汁最深处传来。
紧接着——
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