“阿檐，”老陈把缸子放柜台，揭开盖，里面是小半缸色泽醇厚、近乎琥珀的浓稠汤汁，“我那锅老汤……最后一点底子了。熬了半辈子，每天添水加料，火没断过。街坊都说，我这馄饨味，全在汤里。如今……城管严，摊子摆不下去了。这汤底，留个念想，你……看能不能用上？就当是……熬干了的半辈子时光。”
老陈话不多，带着不易察觉的唏嘘。他放下缸子，拍拍阿檐肩膀，转身默默离开。
阿檐看着柜台上沉默的扳手和凝结岁月的老汤。心中因陶瓮异变生的恐慌怀疑，渐被更复杂的情绪取代。
这些……最普通的人，最普通的东西。没有古琴惊天动地，没有陶瓮百年沉淀。却同样凝聚着什么——一种专注，一种坚持，融入日常每一寸肌理的鲜活生命力。
或许他错了。或许“钥匙”不止一把。对抗“遗忘”的力量，就藏在这些看似微不足道的、属于凡人的坚韧记忆里？每一份记忆，都可能是一根纤细难断的丝线，共同编织守护“生”之意义的网？
他再次伸手，掌心轻悬于扳手和汤缸之上。闭眼，不再试图引导控制，只是静静感受。
扳手传来的专注，老汤蕴含的绵长，如两道微弱清澈溪流，缓缓流入感知。它们没被大地吸走，静静流淌，仿佛在等待。
也就在这时——
柜台上那方一直沉寂的端砚，发出极轻“噗”的一声。砚台深处干涸墨迹中心，冒起一个小气泡，随即，一滴漆黑如夜、泛奇异光泽的墨珠，从气泡中缓缓渗出，如凝结成形的露珠，颤巍巍悬在砚台边缘。
墨仙……终于“润笔”完成了？
墨珠未滴落，在砚台边缘微微滚动，表面折射出扳手和汤缸的模糊倒影。
一个极苍老、疲惫，却比之前清晰许多的声音，再次在阿檐脑海响起，没了那隔着水层的模糊：
“痴儿……莫被表象所惑……‘翁’所求，非吞噬……乃同化……汝所集之‘念’，既是药，亦可为毒……关键在……‘经纬’……”
声音到此，再微弱下去。但那滴墨珠，却猛地从砚台边缘滚落，并非落向纸，而是径直滴向阿檐悬在空中、掌心向上的手！
冰凉墨珠精准落在他掌心正中，未溅开，反如活物般黑色水银，缓缓自动地，在他掌纹上蔓延，勾勒出一个极复杂、仿佛某种古老织机梭子路径的……图案。
