陈默死了
这是他意识里最后一个清晰的念头。
任务失败，暴露，追捕，子弹穿透胸膛的灼热感……一切都结束了。
但下一秒，更剧烈的疼痛猛地炸开，像有无数根钢针扎进了他的太阳穴。
“嘶——”他倒抽一口冷气，猛地睁开了眼睛。
一阵一阵的眩晕。
天花板在快速旋转，不是他熟悉的简陋安全屋那斑驳的屋顶，而是……类拟民国风格华丽的西洋吊灯，水晶流苏晃得他眼花。
四周飘着浓烈的香水味和酒精味混合着一股呕吐物的酸臭，一股脑儿地钻进他的鼻腔，呛得他咳嗽起来。
这是哪儿？地狱这么浮夸吗？
他挣扎着想坐起来，却发现身体软绵绵的，使不上劲。视线艰难地聚焦，扫过四周。身下是柔软得过分的天鹅绒沙发，周围散落着空酒瓶，玻璃茶几上杯盘狼藉。不远处，留声机还在咿咿呀呀地唱着软绵绵的上海滩流行曲。
这是一个极尽奢华的客厅，处处透着纸醉金迷的气息，与他记忆中硝烟弥漫、血污遍地的战场格格不入。
“默少爷，您醒啦？”一个娇滴滴的女声响起，带着几分谄媚和畏惧。
陈默循声望去，只见一个穿着旗袍、妆容艳俗的年轻女子正怯生生地站在不远处，手里还端着一碗醒酒汤。
少爷？
这个称呼象是一把钥匙，猛地捅进了他混乱的脑海深处。
轰！
更多不属于他的记忆碎片，如同决堤的洪水，汹涌地冲击着他的意识。
陈默，沪上巨富陈怀远的独子，今年二十二岁，标准的纨绔子弟。留洋几年啥也没学会，除了靠着天赋学会几门外语，非常流利外，就学会了吃喝嫖赌，功课还是家里花钱，才勉强毕业，前不久刚回到上海滩，天天泡在百乐门，要不就是在家里开这种乌烟瘴气的派对。
昨天……好像是他的生日？又是一场通宵达旦的狂欢，然后……就断片了。
而他自己，是那个来自未来、在任务中牺牲的王牌特工陈默。
我……重生了？还重生成了这么一个废物点心？
一股荒谬绝伦的感觉涌上心头。他下意识地抬起手，看到了一双白皙、修长、指甲修剪得整整齐齐的手，没有常年摸枪留下的老茧，也没有任何伤痕。
这不是他的手。
至少，不是他用了三十多年的那双。
“现在……是什么时候？”他的声音有些沙哑，带着刚醒来的慵懒，却又有一种连他自己都陌生的冷漠。
“少爷，您喝糊涂啦？现在是下午三点多呀。”那女子小心翼翼地把醒酒汤递过来，“今天是民国二十七年，四月五号。”
民国二十七年……公元1938年！
陈默的心脏象是被一只冰冷的手狠狠攥住！
1938年，上海已经沦陷，所谓的“孤岛”时期，各方势力鱼龙混杂，是谍战最残酷、最黑暗的年代之一。也是他前世无数战友牺牲的年份！
他记得这个时间点！就在年底，他前世所在的地下小组，因为一个低级错误而暴露，几乎被特高课和76号一网打尽！他最尊敬的引路人老枪，就是在那次行动中为了掩护他而牺牲的！
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