之后的日子，我便被遗忘在这个角落。每日会有一个沉默的老者过来，检查一下我的伤势，换换草药（味道刺鼻），留下一点食物——通常是粗糙的麸饼和一碗寡淡的肉汤。没有人试图与我交流，我也无力发出任何有意义的声音。
通过断断续续的观察和那极其有限的、重复出现的词汇，我逐渐意识到——这些人，可能是蒙古人。某个小部落的牧民？他们为何会出现在战场附近？又为何要救（或者说，捡回）我这样一个明军士卒？
答案或许很简单。战场附近，散落着无数遗弃的物资和……尸体。他们或许只是在打扫战场，搜寻任何有价值的东西，而我只是恰好还有一口气，被当做一种可能换取微薄报酬的“财产”（比如向明军索要赎金？或者卖给更北面的部落？）或者干脆就是多余的劳动力，被随手带了回来。
没有善意，没有恶意，只有一种基于生存本能的、极其现实的漠然。
在这里，我只是一个会呼吸的物件。
身体在极其缓慢地恢复。能勉强靠着自己坐起来，能更清晰地看到周围的环境：低矮的穹顶，烟雾熏黑的墙壁，简陋的器具，以及那些面容被风霜刻满皱纹、眼神麻木的蒙古牧民。
老杨头的大枪不见了，想必是遗落在了战场上，或者被这些牧民当成了烧火棍。只有那本模糊的枪谱残页，还紧紧贴在我的胸口，提醒着我那段仿佛隔世般的经历。
辽阳怎么样了？
沈阳陷落了吗？
那场阻击战结果如何？
马将军、罗牌总他们……还活着吗？
所有的问题都没有答案。我像是一个被从激流中冲上陌生滩涂的贝壳，与过去的一切彻底断裂。
窗外，是辽阔而寒冷的蒙古草原，天地苍茫，与我熟悉的辽东或京师大不相同。
活下来了。
以一种从未想过的方式，活下来了。
但活下来的，还是那个京营小兵杜文钊吗？
我看着自己那双结满冻疮和新茧、依旧虚弱颤抖的手，眼神一片空洞。
未来的路，仿佛比这蒙古草原的风雪，更加迷茫。
