一九三八年，哈尔滨的春天来得特别晚。已是四月，夜里依旧刮着带冰碴子的风，像钝刀子割肉。南岗区那座废弃的圣尼古拉教堂，像个被遗弃的巨人骨架，黑黢黢地耸立在夜色里，彩绘玻璃早就碎了个干净，只剩下空洞的窗框，瞪着这座沉睡的城市。
周瑾瑜靠在教堂冰冷的廊柱阴影里，整个人几乎与黑暗融为一体。他穿着一件半旧的黑色呢子大衣，领子竖着，挡住了大半张脸，只露出一双眼睛。那眼睛里没什么温度，比这哈尔滨的春夜还冷。他在等人。
他不需要看怀表，心里自有一架精准的钟。距离约定时间还有三分钟。他的右手插在大衣口袋里，紧紧握着一把勃朗宁m1900，俗称“枪牌撸子”的玩意儿。冰冷的金属触感透过薄薄的手套传来，让他保持着绝对的清醒。
空气里有股子霉味，混杂着积雪将化未化的潮气，还有一丝若有若无的……圣像油漆剥落的味道。很淡了，但还在。远处，偶尔传来一两声野狗的吠叫，或者日伪巡逻队皮靴踏过结冰路面的单调声响，更衬得这教堂内部死一样的寂静。
是的他听见了。
极轻微的，鞋底踩在碎砾石上的声音。不是皮靴，是软底的布鞋，刻意放轻了，但在绝对的寂静里，依旧清晰得像鼓点。
来了。
周瑾瑜的身体没有动，只有插在口袋里的手指，无声地调整了一下握枪的姿势。
一个黑影，佝偻着，从教堂侧门闪了进来。他走得很慢，很警惕，不时停下来四下张望。月光偶尔从穹顶的破洞漏下来一点，照亮他半边脸——四十多岁年纪，面容憔悴，眼袋很深，正是“老枪”，他曾经的上级，也是他今晚要处决的目标。
“老枪”走到教堂中央，那片原本是唱诗班站立的空地，停住了。他压低声音，带着急切：“‘钟表匠’？你到了吗？”
周瑾瑜从廊柱阴影里缓缓走了出来，脚步无声。“老枪”明显松了口气，快步迎上来。
“你可算来了！东西我带到了，最新的城防兵力调动纪要，我好不容易才……”他说着，从怀里掏出一个用油纸包着的小方块。
周瑾瑜没接。他只是看着“老枪”，目光平静得可怕。
“老枪”举着油纸包的手僵在半空，脸上的急切慢慢凝固，然后像瓷器一样，一点点裂开，露出底下的惊惧。“钟表匠……你……你什么意思？”
“三天前，西大街福源杂货铺，”“钟表匠”周瑾瑜开口了，声音不高，没有任何起伏，像是在陈述一个与己无关的事实，“你进去买了包烟，在里面待了七分钟。和你接头的是特高课外围侦缉队的人，代号‘黑三’。”
“老枪”的脸色瞬间变得惨白，嘴唇哆嗦着：“你……你跟踪我？不，不是你想的那样！那是……那是他们逼我的！他们抓了我老婆孩子！”
周瑾瑜依旧面无表情：“你老婆孩子，上个月就被组织上秘密转移到冀中根据地了。这件事，是我亲自安排的。”
一句话，却像最后的判决。
“老枪”眼里的光彻底熄灭了。他踉跄着后退半步，手里的油纸包“啪嗒”一声掉在地上。他知道，任何辩解都没有意义了。他看着周瑾瑜，这个自己一手带出来的、最出色的下属，此刻像一座冰山，散发着致命的寒气。
“呵……呵呵……” “老枪”突然低笑起来，笑声在空旷的教堂里回荡，带着绝望的癫狂，“好，好得很……‘钟表匠’，你够狠。”
他猛地抬起头，眼睛里布满血丝，死死盯着周瑾瑜：“你以为你赢了？你以为就我一个？我告诉你……影子……影子不止一个……”
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